viernes, 28 de enero de 2011

CARTAS DESDE EL ABISMO

VERSIÓ EN CATALÀ


El otro día leía en el periódicoque han subastado una carta de amor del poeta John Keats. También subastaban un texto original de mi admirado William Blake y una carta del Doctor Livingston. Me hubiera encantado quedarme con la carta de Keats, lo reconozco. Fetichismo en estado puro, lo sé. Me gustan las cartas, recibirlas y escribirlas, y me gustan los libros donde se recopilan las cartas personales de escritores y artistas que me interesan. Entre las favoritas están sin duda las cartas de Neruda a Matilde Urrutia y las de Van Gogh a su hermano Theo. Naturalmente las cartas maravillosas que escribía Julio Cortázar (Querido cronopio Roberto López: Esto no es una carta, es una tortuga ...), sobre todo las que le escribía a su amiga, la poeta, Alejandra Pizarnik animándola durante su tristeza (no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte), las de Juan Rulfo a Clara Aparicio (Por eso creo que no resistiré mucho a ser una especie de capataz que quieren que yo sea. Y sólo el pensamiento de trabajar así me pone triste y amargado. Y sólo el pensamiento de que tú existes me quita esa tristeza y esa fea amargura), las de Lord Byron a Teresa Guiccioli, las de Henry Miller y Anais Nin, las de Rimbaud a Verlaine, las de Joan Sales a Màrius Torres, las de Joan Sales y Mercè Rodoreda, o las del diablo Escrutopo a su sobrino Orugario, demonio novato, escritas por CS Lewis (el autor de Las Crónicas de Narnia) y dedicadas a Tolkien. Siempre que voy a Roma voy a la casa de John Keats. Me hubiera gustado quedarme con su carta.

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Querido,
aún no por qué me fui. Escribo desde el punto exacto donde comienza el vacío, el vértigo. No reconozco el paisaje y eso significa que tengo que construir uno nuevo. Ayúdame. Todavía no sé por qué me fui. Dejaré atrás todo lo que ya no necesito y volveré porque te echo de menos. Te echo de menos incluso cuando estoy contigo. Ojalá hubieras venido conmigo.

                                                                                  (Cartas de Isis Iskandariyya)

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Que aburrido es ser civilizado algunas veces...







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No sabré nunca qué es lo que sabes de mí,
Ni en qué verdad hemos estado juntos,
Ni si estaremos para siempre.

Joan Margarit

sábado, 15 de enero de 2011

IDIOMA SECRETO

VERSIÓ EN CATALÀ

NomiArt (Deviant)

Inventar un idioma nuevo.

Cambiar el significado de las palabras.

Llenar el diccionario de nuevas definiciones inexactas para la mediocridad de las mentes acomodadas en la rutina del convencionalismo.

Escribir en el glíglico de Cortázar, con palabras imposibles que sólo nosotros podremos comprender. Idiomas secretos, nuestro propio Nushu, donde una mirada sea un sintagma, un dibujo en el aire un complemento directo, un papel de color diferente el sujeto de la oración pasiva.

Crear una lengua , inventarse un código que nos dé permiso para despegar.

Cuando diga "hoy hace sol" sólo tú sabrás lo que quiero decir.

viernes, 14 de enero de 2011

EVIDENCIAS

VERSIÓ EN CATALÀ


Tras unos pequeños problemas de salud física mi médica me ha dicho que, además de tomar religiosamente la medicina, me tengo que rodear de cosas bonitas y tengo que hacer cosas que me entusiasmen mucho. Pero que sobre todo me tengo que rodear de cosas bonitas. Músicas, fotos, libros, paisajes, personas amables ... Mi médica sabe mucho.

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El compañero Ernest ha publicado en su blog un poema de Àngels Gregori que me gusta mucho.


Un viaje comienza cuando empiezas
a pensar con quién querrías hacerlo.
Con quién te gustaría despertarte,
en la cabina de un tren o en su hombro en el avión.

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Mi maravillosa profe de danza ya nos está preparando para la próxima actuación. Entre otras cosas muy bonitas estamos preparando una coreografía con un poema mío de El cercle de les ànimes a ritmo de seguidilla flamenca. Me encanta la idea y me encantan las cosas imprevisibles y difíciles que nos hace hacer! Esta semana, por cierto, tengo las rodillas destrozadas.

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Es una sensación extraña llenar la agenda de las próximas semanas con actividades.

Porque en cualquier momento quizás habrá que romper la agenda.

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Mi mancherai, lo sai.

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Las cosas más bonitas suelen ser las menos evidentes. Preparo mi lista por si se me olvida algo para el viaje. Como inventarse palabras, códigos que sólo se pueden descifrar lejos de aquí, en paisajes imposibles, bajo cielos imposibles. Cosas imposibles. Ya sabes.


domingo, 9 de enero de 2011

DESGRALICIDAD

VERSIÓ EN CATALÀ




Mis alumnos del instituto me han regalado, muy acertadamente, el último libro de Kenizé Mourad, En la ciudad de oro y plata, una bella historia de amor y rebelión en la India del siglo XIX. La reina Hazrat Mahal lucha para liberar a su pueblo de la ocupación inglesa junto a su amante clandestino en un entorno de guerra que les obliga a abandonar la lujosa vida que llevaban hasta ese momento.

Ya no tiene ganas de escribir poemas, tanto como antes le gustaba. Ella escribía para alegrar a los demás aportándoles belleza y sueños, para transmitir ideas, sentimientos, parcelas de vida, pequeñas piedras en el camino de serenidad que buscaba y que quería compartir. Hazrat Mahal no escribe para exhibir su dolor, le repugna el narcisismo enfermizo de quien considera sus miasmas tan dignos de interés que quiere que dependa de él el mundo entero. ¿Qué hay más banal que la desgracia? Todo el mundo lo experimenta diariamente. Todo el mundo se siente desgraciado. La felicidad, en cambio, es un arte y desde tiempo inmemorial los libros y las escuelas de filosofía han intentando trazar sus diferentes caminos. Y ella se inscribe en esta tradición.

Y desde tiempo inmemorial buscamos la manera de convertirnos en artistas de la felicidad mientras tratamos de liberarnos de la banalidad de sentirnos desgraciados. El hecho extraordinario es observar el hueco que hay entre la felicidad y la desgracia y quedarse un rato, descansando en la belleza de las cosas extrañas, inexplicables, efímeras. Decía Benedetti en Primavera con una esquina rota que nunca hubiera pensado que en la felicidad hubiera tanta tristeza. Y también que había que defender la alegría como una trinchera ...

El punto de encuentro entre la exhibición del dolor a que se niega la reina Hazrat y la exclusiva recreación de una felicidad artificiosa se encuentra en los márgenes de la belleza imperfecta de la desgralicidad.

O como sentirse feliz y desgraciado al mismo tiempo y ser capaz de explicarlo de alguna manera más o menos coherente

domingo, 2 de enero de 2011

VEN, DIOSA DORADA...

VERSIÓ EN CATALÀ




Ven, diosa de oro, tú que te alimentas de cánticos,
tú, cuyo corazón se llena de danzas,
tú, a quien la alegría hace resplandecer a la hora del reposo
y a quien las danzas alegran durante la noche ...
Oración a Hathor.


Nadie supo nunca por qué las serpientes no la quisieron tocar ... por qué sonreía con la mirada perdida cuando salió de la cueva donde había visto el pasado y el futuro, por qué acariciaba el amuleto de lapislázuli que llevaba alrededor del cuello, por qué no se resistía si sabía que su final estaba próximo .

Recordaba la primera vez que él le había pedido verla bailar, con el permiso de la divina Hathor

las noches junto al río que tanto amaban, contemplando las estrellas


los cuentos que él le contaba

las discusiones con los griegos, las preguntas, las respuestas, los interrogantes ...

-Y si no hay otra vida? .- Preguntaba él.

Y ella sentía como todo lo que conocían estaba a punto de desaparecer, como en sus sueños extraños, fuego, gritos, sangre ... Si alguien te escucha ...


-Y si nos vamos? .- Preguntaba él .- Vámonos con los griegos, vamos a ver el mar.

Le pasaba un dedo por la espalda desnuda y ella cerraba los ojos y pensaba cómo sería vivir en otro lugar.

-Y si no hay otra vida? .- Temblaba él .- no nos volveríamos a ver?

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Cuando las orillas del Nilo comenzaron a llenarse de griegos haciendo preguntas sobre el alma, ella supo lo que debía hacer.

-Seguro que nos volveremos a ver .- le decía y lo abrazaba muy fuerte para consolarlo, como hacía él cuando ella se despertaba desorientada sin saber si estaba en el pasado o en el futuro.

Ella habló con los maestros griegos y les dijo exactamente lo que tenían que hacer, dónde tenían que ir, cuáles eran las palabras exactas que debían decirle y que él tenía que aprender para asegurarse de que se volverían a encontrar en algún lugar, en algún tiempo ...
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Y dejó de respirar.
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El cielo y las estrellas hacen música por Ti.
El sol y la luna rezan por Ti.
Los Dioses te exalta
Las Diosas cantan por Ti


Inscripción en el Templo de Dendera.
Periodo Ptolemaico