tag:blogger.com,1999:blog-70358348568164567612024-02-08T07:31:23.919+01:00CASA CON JARDÍNJúlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.comBlogger102125tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-66875581413188678602016-05-18T21:42:00.000+02:002016-05-18T21:49:09.923+02:00POSTAL DE JERUSALÉN (I)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2016/05/postal-de-jerusalem-i.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
Decidimos dejar de querernos en la Puerta de Damasco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Había muchos soldados, mujeres vendiendo verdura, turistas,
niños ofreciéndonos dulces de almendra y miel. Yo jugaba a volver a casa y tú a
tocar con la punta del pie las líneas invisibles del armisticio. Nuestras propias líneas verdes dibujando una paz de mentira. Comprabas tamarindos a un hombre vestido de rojo y me los
ofrecías como si fueran un tesoro o el momento de pedir perdón.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tu casa olía a misa armenia y no te importaba tener que
esperarme cada vez que me perdía. Me dibujabas en un papel mapas de colores con
flechas, estrellas, cruces, lunas… Estabas seguro de que un día llegaría puntual
para cenar. Pero se me iban las horas acariciando piedras y dejando mensajes
secretos en capillas de iglesias donde sabía que jamás entrarías. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jerusalén era el principio de todas las historias que me
inventaba al ponerse el sol. La Puerta de Jaffa, la Puerta de los Leones, la
Puerta del Estiércol, la Puerta de Herodes… En cada puerta dejé un mensaje
escondido. En cada fuente. En cada templo. Allí deben seguir, esperando que
alguien los descifre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Decidimos dejar de querernos en la Puerta de Damasco. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fuimos tan civilizados como jamás lo ha sido nadie mientras
la puesta de sol convertía Jerusalén en los restos de un futuro imposible.
Desde entonces odio los tamarindos y busco ángeles sin nombre en todas las
iglesias del mundo.<o:p></o:p></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-63752668745820088212016-02-29T20:05:00.000+01:002016-02-29T20:07:05.291+01:00RECUERDOS DE EGIPTO Y UNA BIBLIA EN ÁRABE<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2016/02/records-degipte-i-una-biblia-en-arab.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'times new roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'times new roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Recuerdo la vida en El
Cairo con cierto estupor, como si caminara en medio de una oscuridad que no
tenía sentido. Llegué huyendo de la niebla y la niebla me persiguió hasta el
desierto. Me alimentaba a base de zumo de mango, falafel y recuerdos. Nunca
hice un crucero por el Nilo en un barco lleno de turistas pero guardo en la
memoria las tardes sin zapatos en Al-Azhar, buscando sombra y calma en la ciudad
infernal mientras descifraba libros escritos con patitas de mosca.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Llegué a ser tan
infeliz en aquella ciudad como largo era el camino que me separaba de
Alejandría y el mar. 200 kilómetros que recorría sonámbula. Apenas recuerdo el
paisaje. </span><span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Solo la necesidad de
huir que me acompañaba en todo momento, el olor a menta, a autobús sucio, a
mar. Odié tanto El Cairo como llegué a idealizar Alejandría y sus ángeles
coptos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Peregriné sonámbula al Sinaí. Los israelitas pasaron
cuarenta años en el desierto pero yo pasé ocho horas con fiebre en un autobús deseando
que se abrieran todas las fronteras de mis delirios. Creo que me adoptaron unos
pastores beduinos y me alimenté con queso y karkadé, esquivé camellos
enfadados, fui visitada por los fantasmas que pensaba que había dejado en El
Cairo, conseguí subir los tres mil escalones que separaban el monasterio de
Santa Catalina de la cima de la montaña de Moisés. Vi salir el sol, me senté a
los pies de una cruz de madera, cerré todas las fronteras. Dejé la mitad de mi
memoria entre los muros de aquel monasterio. No entendí nada. Continué
sonámbula hasta que conseguí volver al Cairo. A menudo me sorprenden destellos
de belleza lejana entre los pliegues de una herida mal curada. Solo recuerdo
las estrellas y un hombre que me hablaba en griego antes de regresar al Cairo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Buscando la cueva donde la Sagrada Familia se había refugiado
en su huida a Egipto, descubrí una librería que olía a canela y papel. El
librero llevaba la cruz tatuada en la muñeca como la mayoría de los hombres que
me crucé en el barrio copto, blanco, dorado, sucio y hermoso. Me explicó que la
Virgen se aparecía en una iglesia cercana pero que él nunca la había visto. Le
pedí una Biblia en árabe y tardó mucho rato en encontrarla. Todo el rato que
estuve bebiendo el té que me ofreció. Me dijo que estaba muy contento de
venderme aquella Biblia, que estaba seguro de que nos iba a traer suerte a los
dos y que volviera otro día a beber más té.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Si Dios quiere.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Si Dios quiere. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJQVE8tBWAConcRWgqsrukldMmoCdss5Oqqpqh_YiqG6IjJ_8zLDpmr23N3M04sCdlywemmJ_2ru5lJEmR3UqN3j85OY0XaSIUGypBR8mq7l29Pq6XNfxJKldyZ2j-eio91lt8l6eNKvFg/s1600/20160223_100913-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJQVE8tBWAConcRWgqsrukldMmoCdss5Oqqpqh_YiqG6IjJ_8zLDpmr23N3M04sCdlywemmJ_2ru5lJEmR3UqN3j85OY0XaSIUGypBR8mq7l29Pq6XNfxJKldyZ2j-eio91lt8l6eNKvFg/s320/20160223_100913-1.jpg" width="257" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Tres días después escapé del Cairo. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Lo dejé todo allí. <o:p></o:p></span></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-8654446579816067432015-09-09T23:52:00.001+02:002015-09-09T23:52:29.746+02:00LOVE OF LESBIAN: EFÍMERA<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2015/09/love-of-lesbian-efimera.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
LOS HECHOS</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El grupo catalán Love of Lesbian ha compuesto una nueva canción que se llama Efímera. Sólo se podrá escuchar si se visita el Museo Arts Santa Mónica de Barcelona del 9 de septiembre al 4 de octubre. Después se verá en Madrid, en La Casa Encendida del 9 de octubre al 1 de noviembre. Para escuchar la canción debemos entrar dentro de una cápsula que ha diseñado Paco Lago y ponernos unas gafas de realidad virtual. De este modo podremos disfrutar la experiencia de un videoclip de 360º grabado con catorce cámaras. La canción y el video no se podrán encontrar en ninguna plataforma física o digital y todo será destruido cuando termine el proyecto Efímera.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
LAS VIVENCIAS</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Intentamos que nada se pierda. Queremos conservarlo todo
para siempre. Aunque para siempre sea mucho tiempo, mucho más del que
disponemos. Escribimos, grabamos, fotografíamos, dibujamos, construimos. Que no
se pierda nada. Que dure mucho. Que seamos eternos. Y entonces llegan ellos,
Love of Lesbian, nuestro grupo de música favorito, y deciden que nos ofrecerán un regalo efímero, lo que dura el instante de una canción. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el fondo resulta
ser la combinación perfecta de la tecnología, aparentemente fría y práctica, y
la emoción artística. Confieso que me gustan los contrastes, lo nuevo y lo
viejo, la sorpresa de lo que va a suceder y la tranquilidad de reconocer la voz
que canta. Reconocer la voz, los gestos, las miradas es como estar en casa
cuando casa es un lugar seguro. Y giras. Giras sin parar. Y los tienes a tu
alrededor y parece que están de verdad. Están de verdad porque justo en ese
momento te das cuenta de que los límites de la realidad han desaparecido, las
verdades son relativas, los sentidos nos engañan, cada persona percibe el
paisaje desde un punto de vista diferente dentro de la misma cápsula. No existe
ninguna verdad absoluta. Es el mismo mar y no lo es al mismo tiempo. La voz y
la música se convierten en el hilo de Ariadna que nos enseña la salida del
laberinto. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todo pasa a la vez, todo sucede al mismo tiempo en todas partes.
La experiencia artística recupera entonces el sentido de la provocación, de la
novedad, de la sorpresa. En este tiempo nuestro de hiperactividad y aceleración
hay que estar muy atentos a lo que sucede dentro de esta cápsula porque se
acaba y no vuelve. Y aunque volvamos a entrar una y otra vez hasta que nos
cierren el museo jamás volverá a ser la misma experiencia porque nuestros ojos
mirarán ahora arriba, después abajo, nos perderemos lo que pasa a la derecha
mientras giramos hacia la izquierda. Como la vida misma. Y la realidad será
verdad y mentira al mismo tiempo. Como la vida misma. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y me parece bien que se destruya. Que sea efímero de verdad.
Que solo quede un recuerdo de algo bello que vivimos una vez y que toma una
forma diferente cada vez que intentamos recordarlo. Quizás no hace falta que todo sea para
siempre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Existen las pirámides de Egipto, poderosas y eternas, y
existen las auroras boreales delicadas y efímeras. Como esta canción que nace
para desdibujar la realidad y ofrecer a cambio un aroma de maravilla y
sorpresa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Casi cien conciertos después sigo escuchando a Love of
Lesbian con la emoción a flor de piel porque escucharlos es como volver a casa
y que nunca sea invierno.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Somos efímeros. Somos recuerdos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-83039094768336280562015-08-26T20:37:00.004+02:002015-08-26T21:05:42.426+02:00LOS GUISANTES DE MARY SMITH Y UN PIRATA DE REGALO<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2015/08/els-pesols-de-mary-smith-i-un-pirata-de.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Limehouse es uno de esos barrios de Londres que no suele salir en los mapas turísticos porque está demasiado lejos del centro. Lo encontraremos entre Whitechapel y Canary Wharf, al nordeste del río Támesis y lo que podemos encontrar en sus calles no son tanto monumentos como rincones donde respirar historia de la City.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En Limehouse está uno de los pubs más antiguos y con más encanto de Londres, The Grapes, fundado en 1583. The Grapes está muy cerca del río y desde allí salió Walter Raleigh en su tercer viaje hacia América durante el reinado de Isabel I, la Reina Virgen que venció a la Armada Invencible. Raleigh fue político, pirata, escritor y unas cuantas cosas más. Trajo el tabaco y las patatas a Europa y estuvo encerrado en la Torre de Londres tres veces. La primera vez lo encerraron por ser el amante secreto de una de las damas de la reina. Cuando dejó de ser secreto y comenzó a ser escandaloso acabó en la cárcel. La segunda vez lo encerraron en la Torre durante doce años acusado de traición contra Jacob I, sucesor de Isabel. Escribió <i>La historia del mundo</i>. ¡Doce años bien aprovechados! A la tercera lo decapitaron. Parece ser que había intereses coloniales españoles por medio, espionaje, traiciones...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Varios siglos después sería Charles Dickens quien se paseaba por Limehouse y visitaba The Grapes. En alguna de sus obras describe el barrio como un fumadero de opio inmenso. De hecho, Conan Doyle envía a Sherlock Holmes a buscar opio a Limehouse en alguna de sus aventuras.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Actualmente Limehouse es un lugar bastante tranquilo frecuentado por el actor Ian McKellen que es cliente de The Grapes como lo fueron Raleigh, Dickens y Holmes en su momento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No sabemos si la señora Mary Smith sería también clienta del famoso pub. Mary Smith vivía en Brenton Street y era un despertador humano. El trabajo de despertador humano, <i>knock upper,</i> era habitual en la época de la Revolución Industrial y hasta los años 20 en Irlanda y Reino Unido. Las personas que se dedicaban a esto llevaban un palo muy largo e iban por las casas de los trabajadores que los contrataban picando en las ventanas hasta que se aseguraban de que estaban bien despiertos y que no llegarían tarde al trabajo.</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS_5ReO3wT0141kKQsPYl2qFo0K0YFolPwlw4S8AUzwM1ZxR1ILfi-UJ5Vs3eFqrVfCS9BUw3juFliXoZg7t-sYkzXkU9YGvjnR3L4RSJ5ZzzoBCGago3H2gku3X1V6rmHpxihjPU4awXJ/s1600/despertadores-humanos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS_5ReO3wT0141kKQsPYl2qFo0K0YFolPwlw4S8AUzwM1ZxR1ILfi-UJ5Vs3eFqrVfCS9BUw3juFliXoZg7t-sYkzXkU9YGvjnR3L4RSJ5ZzzoBCGago3H2gku3X1V6rmHpxihjPU4awXJ/s320/despertadores-humanos.jpg" width="237" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mary Smith</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Algunos usaban una especie de cerbatana para disparar los proyectiles. Mary Smith tenía una puntería fantástica y se paseaba por Limehouse lanzando guisantes a las ventanas. Insistía e insistía y cuando se le acababa los guisantes lanzaba piedras u otros frutos secos. Llevaba con ella a su hija Molly que aprendió a disparar guisantes tan bien como su madre. La familia Smith fueron despertadores humanos durante más de 60 años y parece ser que Molly fue la última de Gran Bretaña.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhktzLFsP_-W7pYsgHsyPH6tQXcdvHMWQ89FnppYzrVF4kM_EmWmSVwS_28OTudfb34Cpd_ziGQpZYxfdwvLxad2w9iA7_t2r1oN8-vOXhAI7HQ6u9syMwlVPx7os68DpzKHw8VY1o1O5F8/s1600/molly+moore.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhktzLFsP_-W7pYsgHsyPH6tQXcdvHMWQ89FnppYzrVF4kM_EmWmSVwS_28OTudfb34Cpd_ziGQpZYxfdwvLxad2w9iA7_t2r1oN8-vOXhAI7HQ6u9syMwlVPx7os68DpzKHw8VY1o1O5F8/s320/molly+moore.jpg" width="165" /></a></div>
<div>
<br />
<br /></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-43796302901017962112015-05-10T21:36:00.000+02:002015-05-10T21:38:09.191+02:00LA LIBERADORA DE AVESTRUCES SONÁMBULA<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2015/05/lalliberadora-destrucos-sonambula.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
Cuando voy hacia Barcelona en tren con la línea del Garraf paso cerca de una granja de caballos que me hace sentir especialmente perpleja. Una vez vi avestruces. Conté cinco o seis. Lo prometo. Avestruces despeinados y tristes que miraban pasar el tren como si pudieran ocupar las vías y asaltarlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me dieron tanta lástima que esa misma noche maquiné un plan infalible para liberarlos. Uno de los míos, ya sabéis. Se lo expliqué a mi novio y pensó que bromeaba. Todavía hay quien no entiende por qué lo dejé. El plan incluía nocturnidad, linternas y un camión muy grande.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando volví a pasar unos días después, ya no había avestruces. No los he vuelto a ver.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A veces pienso que soy una liberadora de avestruces sonámbula y que mi plan funcionó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustaría saber donde los escondí. Sonámbula y amnésica. Superheroína de pacotilla.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-79932178077075723672015-04-12T22:41:00.002+02:002015-04-12T22:41:29.720+02:00ME ENAMORÉ DE UN TELESCOPIO: FELIZ CUMPLEAÑOS, HUBBLE<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2015/04/em-vaig-enamorar-dun-telescopi-felic.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace veinticinco años que sólo me interesan las estrellas. A veces puede dar la sensación de que me interesan otras cosas: leer cuentos, viajar en el tiempo, hacer equilibrios entre la perversión y la inocencia, preparar el té, coleccionar transgresiones. No os equivoquéis. Sólo me interesan las estrellas desde el día en que el telescopio espacial Hubble comenzó a orbitar alrededor de la Tierra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo era la adolescente que perseguía científicos y poetas porque no podía perseguir estrellas. Pronto entendí que tenía que huir de los poetas. Los científicos me hablaban de aberraciones esféricas y yo imaginaba monstruos redondos como pelotas llenas de vísceras. Pero en realidad la aberración esférica era sólo una deformación en los espejos del telescopio. Así que imaginaba a Alicia atravesando el espejo para conquistar las estrellas mientras huía de la Reina Roja. Como proyecto de científica fui un desastre, creedme.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando necesito vértigo recuerdo el Hubble haciendo fotos de un cometa suicida en dirección Júpiter aquel verano boreal del 94. Los fragmentos del S-L9 tras su viaje autodestructivo tenían forma de collar de perlas alrededor del planeta y Robert Smith, cantante de The Cure, le dedicó la canción Jupiter Crash, dentro de Wild Mood Swings. <i>Is this how it feels? Is this how star falls?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Hubble sabe cuál es la edad del universo, qué estrellas no han llegado nunca a nacer, cuántas cicatrices tienen los planetas donde van a morir los cometas suicidas, cuántas horas puedo pasar mirando el cielo y queriendo irme.</div>
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<br /></div>
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Hace veinticinco años que sólo me interesan las estrellas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Feliz cumpleaños, querido Hubble.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-25347264630158787802015-01-11T21:16:00.002+01:002015-01-11T21:17:22.876+01:00PETER, ALICE Y CHARLES: ESPEJOS Y MADRIGUERAS<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2015/01/peter-alice-i-charles-miralls-i.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Tengo un librero favorito en Londres. Se llama Peter Foster y tiene una parada de libros antiguos en el mercado de Portobello. Su especialidad son los libros de cuentos victorianos y, sobre todo, Alicia. Recuerdo el día que lo descubrí. Hacía un par de días había encontrado una maravilla en Islington, una edición de Alicia de cuando la reina Victoria aún vivía y que todavía me hace temblar cuando lo veo descansar en su lugar privilegiado de mi despacho. ¿Tendría la suerte de encontrar algo más antes de volver a Barcelona?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Y los buenos Dioses de los libros victorianos dirigieron mis pies hasta la parada de Peter. No sé cuánto tiempo pasé mirando su colección de libros de Alicia y sobre Alicia. "Los colecciono" me dijo mientras me iba sacando ejemplares, enseñándome las fechas, las cubiertas, las ediciones... ¿Sabéis cuando se detiene el tiempo?</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLRaqGQ_9YWLj0YVBI4NWl85EaUZPD6-X0mwzwKBTvhbBVbkl0RWUIitAwN5IyixLx-Svnj4P4d0bEQ6UXMZnxq1kjOdL-JtqCMxJOQOQnYycEuWsYTKDs06YH2Xl-4Un_k7XOKVJA8KGj/s1600/20150111_193101.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLRaqGQ_9YWLj0YVBI4NWl85EaUZPD6-X0mwzwKBTvhbBVbkl0RWUIitAwN5IyixLx-Svnj4P4d0bEQ6UXMZnxq1kjOdL-JtqCMxJOQOQnYycEuWsYTKDs06YH2Xl-4Un_k7XOKVJA8KGj/s1600/20150111_193101.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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Cada vez que voy a Londres intento ir a verlo, a él ya su mujer, pasar un rato junto al Reverendo y sus misterios.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
En octubre pasado compré una edición descatalogada de una biografía de Lewis Carroll escrita por Derek Hudson y publicada en 1954 por Constable London. Es un libro bonito y cuidado, con ilustraciones, fotografías... Se publicó después de que los diarios de Carroll vieran la luz manipulados por la familia. Me gusta especialmente porque huye del sensacionalismo y de la visión enfermiza que en ocasiones se ha dado de Carroll. La gran dificultad a la hora de redactar una buena biografía sobre el Reverendo viene dada por la inexistencia de fuentes fiables. Tenemos sus cartas, sus fotografías... pero tenemos también los silencios de su familia y de los Liddell, la voluntad evidente de ocultar cualquier información que nos ayude a saber quién fue realmente Lewis Carroll, el hombre que suplicaba el perdón divino el final de sus días.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Alicia no es un libro para niños pero nos transforma en niños cuando lo leemos, dijo Virginia Woolf.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Alicia es un accidente, un accidente afortunado que convierte en escritor al tímido profesor de matemáticas que pidió por favor que le permitieran no decir misa cuando se ordenó. Alicia nos arrastra en su viaje, es una niña buena y educada que se resiste a romper las normas y se empeña en buscarle un sentido lógico a todo lo que ve. Pero en el fondo, ¿quién puede resistirse a dejarse caer por la madriguera?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
La época victoriana fascina porque se mueve entre la corrección y la depravación, entre la exquisitez de salón de té y las perversiones que sólo podríamos llegar a entender al otro lado de nuestro propio espejo. Como el propio Lewis Carroll intentando mantener la cabeza pegada al cuello más allá de los deseos de reinas y plebeyas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQYROY_7PnFImeYlVtymxWqRYodRFTDM0ck0gvA9t4oAlqV62T7hcqe76lcaEjEgTh8wq_-KLb2zAjRQUlWoRmt8LnumeyKUcksgv1i6QSYNd1vNu2tnBNRWY_a3Ifs9pLAFC1E-mA1EW/s1600/20150111_193151.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQYROY_7PnFImeYlVtymxWqRYodRFTDM0ck0gvA9t4oAlqV62T7hcqe76lcaEjEgTh8wq_-KLb2zAjRQUlWoRmt8LnumeyKUcksgv1i6QSYNd1vNu2tnBNRWY_a3Ifs9pLAFC1E-mA1EW/s1600/20150111_193151.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-32419439617519869442014-12-03T22:00:00.000+01:002014-12-03T22:03:11.782+01:00PERSIGUIENDO AL REVERENDO<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/12/perseguint-el-reverend.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
Él es mi conejo blanco y yo siempre llego tarde.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El pacto consiste en ser imposibles, en equivocar el color de las rosas, en perder los zapatos y olvidar el cuento. La ruta es infinita, el bucle onírico donde el Reverendo me invita a tomar el té y se asegura de que no tengo ni demasiado frío ni demasiado calor. Cuéntame un cuento. Mi nombre no es Alicia ni tengo mil y una noches para esperarte. El pacto consiste en perseguirnos sin saberlo, en encontrarnos de repente en cualquier calle y detener los relojes. Todo el mundo cree que sabe cómo termina la historia pero la verdad se esconde en tus juegos, nuestras tristezas, mi silencio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿A quién pertenece este sueño que inventas? Hace sol, Reverendo. Siempre hace sol cuando te recuerdo. ¿No te cansa esta lluvia en blanco y negro?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Él es mi conejo blanco y yo siempre llego tarde.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0.25em; margin-top: 0.25em; text-align: justify; text-indent: 1em;">
<i>The Caterpillar and Alice looked at each other for some time in silence: at last the Caterpillar took the hookah out of its mouth, and addressed her in a languid, sleepy voice.</i></div>
<div style="margin-bottom: 0.25em; margin-top: 0.25em; text-align: justify; text-indent: 1em;">
<i>'Who are you?'</i></div>
<div style="margin-bottom: 0.25em; margin-top: 0.25em; text-align: justify; text-indent: 1em;">
<i><br /></i></div>
<div style="margin-bottom: 0.25em; margin-top: 0.25em; text-align: justify; text-indent: 1em;">
Alice's Adventures in Wonderland. </div>
<div style="margin-bottom: 0.25em; margin-top: 0.25em; text-align: justify; text-indent: 1em;">
Lewis Carroll</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-15502898378008780982014-11-23T21:08:00.000+01:002014-11-23T21:10:07.464+01:00TIENE LAS MANOS SUCIAS DE SANGRE...<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/11/te-les-mans-brutes-de-sang.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
La podéis encontrar con la mirada perdida en los mapas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No reconoce los caminos. Tiene las manos sucias de la sangre de los animales que vienen a morir a sus pies. Los acaricia, llora, los tapa con hojas secas que encuentra en los márgenes. Animales de tristeza cósmica que le ofrecen la sangre que vomitan antes de irse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No sabéis lo que es estar perdida si no ensuciáis un mapa con una sangre que no sabes si es tuya o de la tristeza que te persigue para borrarte los deseos.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-88206270183359230532014-10-05T21:35:00.000+02:002014-10-05T21:36:00.388+02:00EL HIPOPÓTAMO DE MARY KINGSLEY<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/10/lhipopotam-de-mary-kingsley.html" rel="nofollow" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi trabajo de investigación sobre los dos niños ingleses del siglo XIX sigue avanzando. El ritmo es lento, tan lento que desesperaría a cualquier conejo blanco con reloj. Las lagunas son inmensas, insondables. Mi tendencia a la dispersión me está llevando a plantar un bosque de ramificaciones de donde aún no sé cómo saldré. Pido ayuda al reverendo Dodgson y sólo me contesta con juegos de palabras y besos en la frente. Que alguien le explique que no ya tengo cinco años, por favor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los caminos de las últimas dos semanas conducen a Islington. ¿Cómo no me voy a dispersar? Islington me recuerda sin poder evitarlo el <i>Neverwhere</i> de Neil Gaiman. Extraordinaria novela prohibida en algunos lugares del planeta por contenido inmoral. Ay, Neil y sus ángeles oscuros. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por otra parte, Islington es el lugar de nacimiento de una de mis mujeres del XIX favoritas, Mary Kingsley, la reina de África, sobrina de <a href="http://casaambjardi2.blogspot.com.es/2011/07/water-babies-luces-i-oscuridades.html" rel="nofollow" target="_blank">Charles Kingsley</a> de quien ya hemos hablado alguna vez. Mary viajó por África estudiando a las tribus, escandalizando a la iglesia anglicana, escalando montañas, navegando en canoa, atravesando selvas ... vestida con la misma ropa victoriana que habría llevado para tomar el té en Islington. Y con un paraguas. Un paraguas antihipopótamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mary navegaba en canoa por un río de África Occidental el día que se encontró cara a cara con un hipopótamo. El hipopótamo intentó tumbar la barca y Mary, asustada, cogió el paraguas y acarició al animal detrás de las orejas. El hipopótamo quedó tan sorprendido con esta nueva sensación que se fue sin tocar la barca. ¡Incluso los hipopótamos necesitan una caricia de vez en cuando! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La mayor parte de mi tiempo tengo la cabeza en el siglo XIX, queridos lectores. Necesito encontrar un documento de vital importancia sobre mis dos niños victorianos. Todas las pistas me llevan al mismo lugar. Me cuesta tanto volver al siglo XXI cuando estoy tan cerca de desatascar el misterio...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-81532535594310771472014-09-16T21:45:00.000+02:002014-09-16T22:05:18.734+02:00SOAPY SMITH Y EL OTRO LADO DE LA FRONTERA<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/09/soapy-smith-i-laltre-costat-de-la.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Podéis pensar, y con razón, que mi siglo XIX consiste en imaginar los diálogos entre la reina Victoria y Florence Nightingale; a trazar la ruta de los huérfanos de Dickens; a esperar que el señor Carroll me dedique un cuento; a emborracharme en compañía del sinvergüenza de Byron. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero de vez en cuando, cuando llevo mucho tiempo asumiendo una sensatez de institutriz victoriana, pasa a saludarme gente como Soapy Smith, el mayor gángster que ha dado el Salvaje Oeste, el rey de los estafadores de la frontera. Me mira con los ojos lleno de pólvora, me trae recuerdos de Denver y me propone escapar a Alaska sin saber que lo matarán en el tiroteo de Juneu Wharf. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No, Soapy Smith, no iré contigo. En Alaska hace frío y van a matarte. Mi frontera es otra. No busco oro pero quiero ver como Jefferson le compra Luisiana a Napoleón, quiero cruzar el país de este a oeste en el Pony Express 60 años después de aquella compra, tener siempre un pie en cada lado de la frontera: aquí los pioneros, los cowboys, los soldados, los bandidos, Calamity Jane. Allí los indios nativos, la incomprensión, Sarah Winemmuca, el Sendero de las Lágrimas de los Cheroquis, las sagradas Black Hills de los Sioux. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Entiendes lo que es vivir siempre con un pie en cada lado de la frontera, Soapy Smith? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desear sólo dejar el caballo en la puerta del Saloon, pedir un zumo de tarántula, escuchar las historias de los buscafortunas, sentarse siempre mirando a la puerta de entrada. Lo sé, Soapy, que sólo podría entrar en el Saloon si fuera bailarina de can-can. Pero déjame un momento. Tengo un pie a cada lado de la frontera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después volveré a casa, me bañaré para sacarme el olor a pólvora y caballo, le daré un beso en la frente al señor Carroll mientras un conejo blanco con sombrero y reloj nos observa al otro lado del espejo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al otro lado de la frontera.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-60192945040113249862014-08-25T21:43:00.000+02:002014-08-25T21:45:48.518+02:00PRIMERA POSTAL DE LONDRES<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/08/primera-postal-de-londres.html" target="_blank">VERSIÓN EN CATALÁN</a><br />
<br />
Trazamos los vectores de un deseo caótico que nos lleva de un lado a
otro de la ciudad. Nos desborda la sensación de conocerla bien, de
saber exactamente qué esquina debemos girar para encontrarnos de
cara con nosotros mismos hace cinco, diez, quince años. Jugamos a
crear paradojas temporales, a cruzarnos con nuestros yoes pasados y
futuros con la sana intención de provocar un colapso en el tejido
del universo. Y que todo vuelva a comenzar. </div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="line-height: 200%;">Que subamos de nuevo a
ese avión, que volvamos a reconstruir la ciudad que se refleja en
todos nuestros espejos. Que sea la primera vez que perseguimos
ardillas drogadictas en Hyde Park, que sea la primera vez que nos
acercamos a insultar a la estatua del maldito Peter Pan, que sea la
primera vez que nos hacemos fotos en todas las estatuas de la Reina
Victoria que nos encontramos. Que sea la primera vez que conozco al
artista ruso y guapo que guardaba sus dibujos en una nevera en el
mercado de Camden. Te tengo que explicar con calma lo de Peter Pan. Y
lo de la Reina Victoria. Te tengo que explicar por qué no soporto
Camden.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
O podemos simplemente pasear con calma por el parque más cercano y
buscar un sol medio fugitivo que nos transformará en flores
gigantescas cuando aparezca. Flores humanas alzando un poco la
barbilla, los ojos entornados y la sonrisa pequeña, tímida, de
quien ha pasado demasiado tiempo deambulando entre la niebla. ¿Te
has fijado? Cuando sale el sol en Londres todo el mundo camina un
poco más lento y mira al cielo transformado en girasol.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-51928542349729764592014-08-18T20:33:00.002+02:002014-08-18T20:36:49.258+02:00¿QUIÉN DARÁ CUERDA A LOS RELOJES?<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/08/qui-donara-corda-als-rellotges.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Si alguna vez los ángeles habitaron esta casa </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">no lo recuerda nadie. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El terror desmenuzado en la puerta de la cueva será el alimento </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">de esta pesadilla hipnótica de relojes parados. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¿Quién dará cuerda a los relojes ahora que los ángeles han huido </span><span style="font-family: inherit;">de la casa? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ahora que la desmemoria nos respira y nos deshace.</span></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-91040308814933020382014-07-28T16:24:00.001+02:002014-07-28T16:38:15.222+02:00EL PUENTE SOBRE EL RÍO ADIGE<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/07/el-pont-sobre-el-riu-adige.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
Abandono la soledad de los cementerios victorianos, la hora del té, la lluvia que molesta con delicadeza y todos los verdes que provoca. Dejo atrás la voz de Neil, los anticuarios, los parques, el agradecimiento que sentimos cada día que sale el sol porque sale poco. Y llego a Italia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por el Reino Unido me gusta viajar sola porque muy poca gente entiende exactamente qué voy buscando. En Italia me acompaña, según la época, la familia, las amistades, las amistades de las amistades ... La certeza inapelable de la puerta siempre abierta, el café siempre a punto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llegar a Verona es como llegar a casa. Las mismas calles de siempre, la misma manera de perderme, de buscar el río, los puentes, nuestro café Coloniale donde descansar y ponernos al día, las librerías, la puerta del supermercado donde si esperas el tiempo suficiente pasan cosas bonitas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo más bonito de Verona es el río Adige. El paisaje acuático, el Ponte di Pietra, Castelvecchio. Enrico, uno de los profes de la escuela donde vinimos a hacer un curso de italiano hace tres años, nos cuenta historias de la Segunda Guerra Mundial: cómo los alemanes, sabiéndose ya perdedores, ordenaron destruir todos los puentes de la ciudad, cómo intentaron salvar el Ponte di Pietra que era el más antiguo y cómo saltó por los aires el 25 de abril de 1945. Nos explica cómo pudieron reconstruirlo terminada la guerra de manera que parece tan antiguo como era antes de destruirlo. Y de cómo el Ponte Vecchio de Florencia se salvó. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El río da a la ciudad la vida y la muerte. Hablamos de las inundaciones del siglo XIX, de los héroes, de los molinos de harina que ocupaban la orilla, de la costumbre veronesa de comer un helado sentado junto al río. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y alrededor del río las plazas, la Piazza Bra, la Piazza Erbe ... En mi memoria la Piazza Erbe siempre permanecerá como la primera vez que la vi decorada de Navidad, las luces, los dulces, la escarcha ... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Huid de la Casa de Julieta y de la macabra decadencia de ponerle un candado al amor. La estatua de Julieta es bonita y dulce pero nadie la mira realmente. Tropas de turistas zombificados entran sin mirar al patio de la casa, con una sonrisa ridícula y casi obscena. Todo el mundo se hace fotos con la estatua de Julieta, todo el mundo ensucia las paredes con frases ridículas, todo el mundo deja un candado, un símbolo de la esclavitud, como promesa amorosa de eternidad. Pero la eternidad es mentira y menos si hay un candado por medio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si Shakespeare levantara la cabeza y viera a qué ha quedado reducida su poco original obra, iría a ahogar las penas a orillas del río Adige, sin duda el paisaje más bonito de Verona.</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8g3xKUrGJpYBeiyXbqmulPr1w2b9xef4OLh0GBrODRhZTNqAEVklEzEhwT9duf9RxoDsGMHotrHmTNohlW_6yVbcPXeFBv64cPQIcV4AYBj9DK0bqIAK_cN8rG_1vJicstzKBkhttkU3y/s1600/verona+adige.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8g3xKUrGJpYBeiyXbqmulPr1w2b9xef4OLh0GBrODRhZTNqAEVklEzEhwT9duf9RxoDsGMHotrHmTNohlW_6yVbcPXeFBv64cPQIcV4AYBj9DK0bqIAK_cN8rG_1vJicstzKBkhttkU3y/s1600/verona+adige.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Río Adige. Castelvecchio. Verona</td></tr>
</tbody></table>
<br />Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-18099363518816173382014-07-13T20:48:00.001+02:002014-07-13T20:48:26.614+02:00LA TRISTEZA DE LA MUÑECA ZAPATO<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.it/2014/07/la-tristesa-de-la-nina-sabata.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
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<br /></div>
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Los niños no siempre han sido niños. Y por desgracia todavía no lo son en muchos lugares del mundo. A menudo la infancia es un lugar brillante y tenebroso a la vez, los objetos hablan, los monstruos nos vigilan, los bosques aparecen llenos de amenazas y de promesas ante nosotros, los adultos han olvidado su propia infancia, en el mejor de los casos, y no nos pueden ayudar. También hay pequeños momentos de triunfo, risas y días larguísimos al sol. Pero la lucha contra la oscuridad es esencialmente infantil. </div>
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<br /></div>
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El Museo de la Infancia de Edimburgo se puede visitar en la Royal Mile. La sorpresa y la inquietud nos acompañarán durante toda la visita a lo largo de las cinco plantas donde se alinean todo tipo de utensilios infantiles y juguetes. Desde material escolar de finales del siglo XIX hasta cientos de muñecas de todo tipo y época, juguetes musicales, visuales, bicicletas, vehículos en miniatura, recortables, juegos de mesa ... </div>
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<br /></div>
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Aparte de la extraordinaria colección de juguetes que desde 1955 se exponen al público, el museo también recuerda cómo era la vida de los niños del siglo XIX y principios del XX. </div>
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<br /></div>
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Los que pertenecían a familias acomodadas eran preparados para la vida adulta. Los que pertenecían a las clases pobres trabajaban en la mina o sobrevivían en la calle. </div>
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<br /></div>
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De todos los paneles explicativos y objetos que podemos ver en el museo me ha impactado de manera especial el apartado dedicado al trabajo infantil en el XIX y principios del XX: un par de zapatos infantiles, un gorro con linterna y una muñeca de aspecto profundamente triste. Una muñeca hecha con un zapato que pertenecía a un niño pobre de los suburbios de Londres de 1905. Una muñeca sin rostro, un zapato vestido con trapos con la que aquel niño trataría de luchar contra la oscuridad de su vida infantil. </div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz1F-bUDNguVh45Fl1Sl_6a0ryDHih6AKV_zB8J5TsfJsqxtyAy2QZ0NaoA00-wBPVfdkcXFi2v2gv16mzzBjUW0mSg5b5eLCkZgSIfAvtnL2wj3YvFzf8bhVQlTO53ur5Lx8L25XJUssm/s1600/20140708_130848.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz1F-bUDNguVh45Fl1Sl_6a0ryDHih6AKV_zB8J5TsfJsqxtyAy2QZ0NaoA00-wBPVfdkcXFi2v2gv16mzzBjUW0mSg5b5eLCkZgSIfAvtnL2wj3YvFzf8bhVQlTO53ur5Lx8L25XJUssm/s1600/20140708_130848.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Muñeca-zapato (1905) Museum of Childhood. Edinburgh. Scotland.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
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Debajo de esta muñeca-zapato tan triste se expone un ejemplar de <i>The Water-Babies</i> que Charles Kingsley publicó en 1863, dos años antes de publicarse <i>Alice in Wonderland</i> y que reseñé en su momento <a href="http://casaambjardi2.blogspot.com/2011/07/water-babies-luces-i-oscuridades.html" target="_blank">en este enlace</a>. Bello cuento de hadas donde se describe el trato que recibían los niños que limpiaban chimeneas en aquella Inglaterra que despertaba a la industrialización mientras las hadas terribles de los cuentos infantiles intentaban sin éxito salvar su inocencia.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-67745157038242902162014-07-11T09:58:00.001+02:002014-07-11T09:58:13.209+02:00ESCRITORES EN EDIMBURGO Y LA TUMBA DE CLARINDA<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/07/escriptors-edimburg-i-la-tomba-de.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
El Museo de los Escritores de Edimburgo es un lugar pequeño y encantador, un poco escondido en la ciudad vieja. La entrada es gratuita, como todos los museos de gestión pública, y es como subir a un faro por una escalera de caracol estrecha y empinada. Está dedicado a tres de los escritores escoceses más emblemáticos: Robert Burns, Robert Louis Stevenson y Sir Walter Scott.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4oI-qnMkwDPV7e1_werxfdgpp_VXvzBXqnFv9mAZWWejpMdA7tjnHdsUO6qp30ESQtSs947CxrtIZ_MVJ7erIdsEzmvsHl6cUz9W_2k0-WzFfYHS6ecs_W6hEE_Q7QoEaM0M014jSKV4C/s1600/20140708_113435.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4oI-qnMkwDPV7e1_werxfdgpp_VXvzBXqnFv9mAZWWejpMdA7tjnHdsUO6qp30ESQtSs947CxrtIZ_MVJ7erIdsEzmvsHl6cUz9W_2k0-WzFfYHS6ecs_W6hEE_Q7QoEaM0M014jSKV4C/s1600/20140708_113435.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
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Nada más entrar encontramos la sala dedicada a Scott (1871-32). Manuscritos, su bastón, un mechón de sus cabellos! Scott fue un gran exponente del romanticismo inglés y además fue el encargado de organizar la histórica visita del Rey George IV a Escocia en la que se levantó la prohibición de utilizar el traje típico escocés. Con el primer dinero que ganó gracias a sus escritos se pagó clases de italiano para poder leer en lengua original sus poetas favoritos. </div>
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En la primera planta se encuentra la exposición dedicada a la vida y obra de Robert Burns (1759-1796) el poeta nacional escocés. Los escoceses todavía celebran la Noche de Burns, el día de su nacimiento, el 25 de enero, en Escocia y en cualquier lugar donde haya escoceses. Es una cena con un ritual muy concreto que incluye platos tradicionales, brindis, lectura de poemas, baile, juramentos de lealtad a la Corona y exaltación emocionada de los valores escoceses. </div>
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<br /></div>
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El sótano está dedicado al R.L. Stevenson (1850-1894), mi favorito, creador de <i>La isla del tesoro</i> y del Doctor Jekyll y Mister Hyde. Él sólo quería dedicarse a escribir y viajar. Y así lo hizo. También me gusta mucho su historia de amor con Fanny Osbourne. Tuvo una vida intensa, aventurera y apasionante que le llevó a viajar por Europa, Estados Unidos y las islas del Pacífico Sur donde los nativos le dieron el nombre de Tusitala, el que cuenta historias. Su salud siempre fue muy delicada y murió en Samoa a los 44 años. En el museo se pueden ver muchas fotografías suyas y objetos personales como un anillo hecho con caparazón de tortuga con el nombre de Tusitala en plata. </div>
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Aparte del Museo de los Escritores, Edimburgo está llena de referencias literarias. Muy cerca de Calton Hill hay una pequeña plaza que se llama Picardy Place y que casi pasa desapercibida. Aquí nació Arthur Conan Doyle y actualmente hay una estatua de Sherlock Holmes y un pub típicamente británico que toma su nombre.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOhyjL6QmJN-p08b4KsxEjLkgWxDstVYA9uM_g2F-x-MGXR-g6PAF0JdSsKr5sGqoBDSeduKcOMXjWNUBW59YmG-iNIQm68yH1zHxGA83aWruMyXmXAAxbBNloZumhS1-N6nlJEfcvBOSj/s1600/20140709_125308.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOhyjL6QmJN-p08b4KsxEjLkgWxDstVYA9uM_g2F-x-MGXR-g6PAF0JdSsKr5sGqoBDSeduKcOMXjWNUBW59YmG-iNIQm68yH1zHxGA83aWruMyXmXAAxbBNloZumhS1-N6nlJEfcvBOSj/s1600/20140709_125308.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
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<br />
En la ciudad vieja hay un par de bares que se disputan el honor de ser el lugar donde JK Rowling comenzó a escribir Harry Potter.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3yCCpqk2THXE6WKXcBmuqEJ_gRrxAWvdIZWLSDdSKTg3ZcrY1uCHK3MlDomCyDt8rc75LTj84HLsglzgHebUJAZv16NTLnkfsZXbyIHoi9dlPBmKyfjz7pnmF4oOsuK1xqF1olNMdktlX/s1600/20140707_163516.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3yCCpqk2THXE6WKXcBmuqEJ_gRrxAWvdIZWLSDdSKTg3ZcrY1uCHK3MlDomCyDt8rc75LTj84HLsglzgHebUJAZv16NTLnkfsZXbyIHoi9dlPBmKyfjz7pnmF4oOsuK1xqF1olNMdktlX/s1600/20140707_163516.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="text-align: justify;">Cerca de la residencia oficial de la Reina, el palacio de Holyrood, hay una iglesia muy pequeña y muy bonita., la iglesia de Canongate. Por dentro está pintada de blanco y azul celeste y los primeros bancos están reservados para la familia real. No tiene vidrieras ni apenas imágenes y en la puerta hay unas señoras encantadoras que te cuentan todo lo que quieras saber. La iglesia es del siglo XVII y al lado hay un cementerio donde está enterrada Clarinda. Su nombre real era Agnes MacLehose y fue amiga y musa del poeta Robert Burns de quien hablábamos antes. En realidad parece que nunca llegaron a ser amantes, pero sí que tuvieron siempre una conexión bastante especial, que intercambiaron muchas cartas y que Burns le escribió bellos poemas de amor. La tumba de Clarinda no dice nada. Sólo su nombre, su imagen grabada en la piedra y un rosal en flor a sus pies. </span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGFeV3qyAaZ2RQhQXSQ4_N94i3F8gSyBBiAaS0YLn2TUKQXu3UKxY8qBGWRoA87ena3Ase7WgwmHxqYq3R_DyvSgYe7TB5tRwRC8Zubc9aitIbNq5-qUkLOVk2k3co-tGElEJlgqt3EOt4/s1600/20140708_152733.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGFeV3qyAaZ2RQhQXSQ4_N94i3F8gSyBBiAaS0YLn2TUKQXu3UKxY8qBGWRoA87ena3Ase7WgwmHxqYq3R_DyvSgYe7TB5tRwRC8Zubc9aitIbNq5-qUkLOVk2k3co-tGElEJlgqt3EOt4/s1600/20140708_152733.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Supe quién era aquella mujer misteriosa cinco minutos después de salir del cementerio porque al lado hay un salón de té precioso que se llama Clarinda's Tea Room que tiene un aire victoriano muy particular. En la carta donde puedes elegir los tés y los pasteles de la merienda se cuenta la historia de Clarinda. Y se pueden comer algunos de los pasteles más buenos de Edimburgo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz95X1-hX6XLiLdWZubaELYG6Y7WVWbm1LOYbcMMzDEfenWBrjXO9_Xoz_VibQ0_RCQYJoeEEfIGsLc3vmJJ5toiW931i1TB8NfPxEaUY8VBtNk0-55ySdP2TmmN2xXjiiyOuUtYb6ljif/s1600/20140708_160413.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz95X1-hX6XLiLdWZubaELYG6Y7WVWbm1LOYbcMMzDEfenWBrjXO9_Xoz_VibQ0_RCQYJoeEEfIGsLc3vmJJ5toiW931i1TB8NfPxEaUY8VBtNk0-55ySdP2TmmN2xXjiiyOuUtYb6ljif/s1600/20140708_160413.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-52253177454859506132014-07-08T10:13:00.000+02:002014-07-08T10:14:19.636+02:00NEIL GAIMAN EXPLICA CUENTOS EN LONDRES Y EDIMBURGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<a href="http://casaambjardi.blogspot.co.uk/2014/07/neil-gaiman-explica-contes-londres-i.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
5 de julio. Barbican Centre. Londres. Hoy Neil Gaiman nos explicará un cuento oscuro y terrible de origen escocés: <i>The Truth is a Cave in the Black Mountains.</i> 2000 personas esperan impacientes que aparezca en el escenario pero antes los australianos Fourplay String Quartet, que acompañan la lectura con su música, nos tocan unos temas. Tres violines y un cello que hacen auténticas maravillas. El espectáculo comienza con el tema principal de Doctor Who que despierta las ovaciones del público. Toda una declaración de principios! </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por fin aparece Neil, de negro como siempre. Elegante, simpático, hipnótico, con esa manera tan especial que tiene de contar las cosas. Antes de <i>The Truth ...</i> nos lee un par de cuentos: el magnífico <i>Orange </i>y una de las historias que surgieron de un experimento que hizo hace un par de años en Twitter. El experimento consistía en hacer preguntas originales relacionadas con los meses del año para que los seguidores respondieran lo que quisieran. A partir de las respuestas escribió 12 cuentos, uno por cada mes, <i>Caledar Tales</i>. Leyó la correspondiente al mes de abril. Las sonrisas del público se podían notar en la oscuridad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kARsW2YkjC_RJvat-Qq23D9ToE_nCjv6namMtEeNx8MH-sVT-uSxAiAEpmIOVUkLhpMbzwDgw5K8GOWtyAfWCeVw6cvCGVtmTTHUR9XAO91J4ZVzpK3PDjWS1dNjL4lHa2kYuAqTnCa1/s1600/Br2BDQ6CUAAFWaw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kARsW2YkjC_RJvat-Qq23D9ToE_nCjv6namMtEeNx8MH-sVT-uSxAiAEpmIOVUkLhpMbzwDgw5K8GOWtyAfWCeVw6cvCGVtmTTHUR9XAO91J4ZVzpK3PDjWS1dNjL4lHa2kYuAqTnCa1/s1600/Br2BDQ6CUAAFWaw.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Neil Gaiman en el Barbican de Londres</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y cantó! Cantó la divertida <i>Psycho </i>que posiblemente recordaréis por el video donde se le ve a él cantando mientras su mujer Amanda Palmer toca el ukelele. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y por fin llegó el momento de la lectura de <i>The Truth is a Cave in the Black Mountains</i>. Explicó que en principio había sido un encargo de la Opera House de Sydney y que él propuso a Eddie Campbell para dibujar las magníficas ilustraciones y Fourplay String Quartet para componer la música que debía acompañarlo en la gira de el espectáculo. Y así, durante un par de horas, Neil Gaiman nos cuenta, con ese poder de comunicación sobrenatural que los dioses le han dado, la oscura historia del hombre que va en busca de una cueva misteriosa en una isla de niebla. La historia tiene un trasfondo escocés y decidió escribirla en la isla de Skye por la que siente una especial devoción. La música que acompaña sus palabras evoca con fidelidad los paisajes, las acciones, los pensamientos de los personajes ... Y mientras tanto se pueden ver proyectadas en una gran pantalla las ilustraciones de Eddie Campbell. De hecho, cuando terminó la lectura pudimos disfrutar de la presencia en el escenario de Campbell y de su hija Hayley que acaba de publicar un libro magnífico sobre la obra de Neil Gaiman. Un tesoro documental. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y, ¿dónde mejor para terminar la gira de un cuento escocés que en Edimburgo? Al día siguiente se repetía el espectáculo al Usher Hall de la capital escocesa así que sin pensarlo dos veces cogí un tren para cruzar el país y disfrutar de una nueva noche de cuentos desde una privilegiada segunda fila. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La estructura del espectáculo fue muy similar: de nuevo los geniales australianos empezando con música de Doctor Who, de nuevo un público entusiasta (más entusiasta que los de Londres, diría yo!) Y de nuevo Neil en el escenario. Comenzó diciendo que la noche anterior había actuado en el Barbican. Y que el Barbican es feo, que parece un aeropuerto o un centro comercial. En cambio actuar en el Usher Hall es muy especial para él porque es un teatro muy bonito que está celebrando su centenario. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta vez los cuentos elegidos para hacer de prólogo del plato fuerte fueron el precioso <i>October Tale </i>y <i>The man who forgot Ray Bradbury</i> leído en un estado de gracia especialmente inspirado que nos quitó la respiración en varias ocasiones. </div>
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<br /></div>
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También en Edimburgo pudimos disfrutar de su voz cantando. En esta ocasión una canción de amor tecnológico, <i>I google you</i> y de nuevo <i>Psycho </i>que cerró el espectáculo de manera divertida y muy especial después de terminar la lectura de <i>The Truth is a Cave in Black Mountains</i>. </div>
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<br /></div>
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Nos faltó Eddie Campbell la segunda noche pero sí salió al escenario Hayley quien, medio indignada medio divertida, le preguntó a Neil cuantos Campbell habían muerto en el making-off del libro. "Sólo 12" contestó Neil. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixBYBVnicIPqQ723U9gNDSbYfgIANAUiuxG-yum6-R8zQiI4X6d7SVjY59WD2Yrm6ZQDPfgh270q4fWl8ZYspieJB82CtVu9bnLU1wqEpB14HcB30P7zJfhCxtqhZPjiJQRA9CTD3OpBUe/s1600/Br5S2XOIQAAzYv6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixBYBVnicIPqQ723U9gNDSbYfgIANAUiuxG-yum6-R8zQiI4X6d7SVjY59WD2Yrm6ZQDPfgh270q4fWl8ZYspieJB82CtVu9bnLU1wqEpB14HcB30P7zJfhCxtqhZPjiJQRA9CTD3OpBUe/s1600/Br5S2XOIQAAzYv6.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Neil Gaiman y Hayley Campbell en el Usher Hall de Edimburgo</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una historia fantástica llena de magia, niebla, misterio, amor, venganza, terror... un viaje oscuro en pos de un tesoro maldito que acaba de ser bellamente publicada por Headline en su versión en inglés y que recomiendo fervorosamente. También en audiolibro por si queremos recrear la extraordinaria capacidad de Neil Gaiman para contar historias no sólo con su pluma sino también con su voz. Próximamente la reseña sobre el libro!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoyTEzhD4BypIAPZF9Jn9ig4rPwr8a5AV7RuTLYbiTsyEt8AXFjS2m6TuTodrIslBEMOMNlsZWVUD0O3yf8c4G3kKen8V5CndQKDVmRsAHPaxZttDFEtrrfZx49iONPo51V_8x29y-ApKB/s1600/Br5UqxiCYAEW8-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoyTEzhD4BypIAPZF9Jn9ig4rPwr8a5AV7RuTLYbiTsyEt8AXFjS2m6TuTodrIslBEMOMNlsZWVUD0O3yf8c4G3kKen8V5CndQKDVmRsAHPaxZttDFEtrrfZx49iONPo51V_8x29y-ApKB/s1600/Br5UqxiCYAEW8-1.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Neil Gaiman con el FourPlay String Quartet en el Usher Hall de Edimburgo</td></tr>
</tbody></table>
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Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-31990745360360526032014-07-05T00:14:00.000+02:002014-07-05T00:14:29.997+02:00EL ÁNGEL DE ISLINGTON Y ALICIA<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.co.uk/2014/07/langel-dislington-i-alicia.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
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Casi nadie va al barrio de Islington cuando viaja a Londres. Y a Islington hay que ir. Hoy he bajado en la estación de metro de Angel siguiendo la ruta del libro de Neil Gaiman <i>Neverwhere</i>. </div>
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En <i>Neverwhere</i>, Islington es un ángel de verdad que vive en las alcantarillas del Londres de Abajo y que tiene como misión proteger la ciudad, la de Abajo. Cuando en 1996 se hizo la serie para la BBC, Peter Capaldi (que en la actualidad es la duodécima encarnación del Doctor Who) hizo de ángel Islington. En 2013 se emitió la versión dramatizada por la radio y el encargado de ponerle voz a Islington fue nada menos que Benedict Cumberbatch. </div>
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<i>Neverwhere</i>, Gaiman, Capaldi, Cumberbatch... ¿Alguien dudaba de que la visita al barrio era obligatoria para los mitómanos? </div>
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Aparte de la vinculación literaria Islington tiene un encanto especial. Hay pocos turistas y es el pre-Camden con todo el encanto que Camden hace tiempo que ha perdido. Bonitas casas georgianas alineadas junto a los típicos pubs ingleses contruidos entre el XVI y el XVIII, mercados de antigüedades, restaurantes de moda, tiendas con encanto... </div>
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En uno de estos mercados de antigüedades he encontrado hoy un tesoro escondido entre otras cosas anodinas, como suelen encontrarse los tesoros. Se trata de una edición de <i>Alice's Adventures in Wonderland</i> publicada en Londres en 1899. El libro tiene 42 ilustraciones originales y clásicas de John Tenniel y en aquella época costaba media corona. Media corona era la octava parte de una libra y se quitaron de la circulación en 1970. A mí me ha costado 10 libras. </div>
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El libro está dedicado a Wessie por sus padres el día 4 de enero de 1901. Pocos días antes de la muerte de la Reina Victoria que tenía especial predilección por este libro y por su autor. </div>
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Además de todo esto coincide que tal día como hoy 4 de julio de 1862 fue cuando Lewis Carroll empezó a contar la historia de Alicia a las hermanas Liddell. Y tres años después, el 26 de noviembre de 1865 el libro fue publicado por primera vez. </div>
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Me conmueve especialmente imaginar a la pequeña Wessie recibiendo este regalo de sus padres. ¿Cuántos años tendría? ¿Donde viviría? ¿Qué clase de vida tuvo? ¿Le gustaría leer este libro que con tanta emoción ha ido a parar a mis manos? </div>
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Hoy ha hecho sol y calor todo el día. La gente en la calle cerraba los ojos y miraba hacia el cielo con una media sonrisa de verano. Todo el mundo parecía tan contento...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidp1IZGs1FLlUeIDUqQEBVO-DY57D5LFlEcbEHWG98BuBhkfwmGkHfOIGATAkjBGgSV1zV7DLoa42yU1HZYV73uczLWQ5MmbNZ8nwnHzlZABIka_8rHJGQ59DQjQuOK2rkC2EcVB5MCPpP/s1600/BruK6AZIUAALMqw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidp1IZGs1FLlUeIDUqQEBVO-DY57D5LFlEcbEHWG98BuBhkfwmGkHfOIGATAkjBGgSV1zV7DLoa42yU1HZYV73uczLWQ5MmbNZ8nwnHzlZABIka_8rHJGQ59DQjQuOK2rkC2EcVB5MCPpP/s1600/BruK6AZIUAALMqw.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
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Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-69691096108239295272014-07-04T01:22:00.002+02:002014-07-04T01:22:21.951+02:00DE BUCKINGHAM PALACE A CHINATOWN<div style="text-align: justify;">
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<a href="http://casaambjardi.blogspot.co.uk/2014/07/de-buckingham-palace-chinatown.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
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Sorprendente día de sol y calor en Londres. El cielo azul, azulísimo, la ciudad abierta a todas las posibilidades. Lo primero que hay que hacer es ir a saludar a la Reina. A la Reina Victoria, se entiende. 2300 toneladas de mármol blanco rodeada de ángeles. Me la puedo imaginar leyendo uno de sus libros favoritos, <i>Alice in Wonderland</i>, mientras decidía vestir siempre de negro y no volver a bailar ni reír. </div>
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En San James s Park me persiguen pelícanos, ardillas, patos, urracas ... campos de margaritas junto al río, pájaros volando entre las ramas de un sauce, la hierba húmeda y verde, el silencio en medio de la ciudad, la calma y el aroma que precede a las apariciones de seres mágicos en los cuentos de hadas. </div>
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El objetivo es visitar a la dama de Shalott en la Tate Britain. Siempre que vengo a Londres intento ir a verla. Pasar por delante de la bellísima abadía de Westminster que empezó a construirse en el siglo XI y se terminó de reformar en el XIX. Llena de tumbas de reyes y de reinas pero también de poetas, músicos y artistas en general. Charles Dickens está enterrado aquí, en la Esquina de los Poetas donde también hay una placa para recordar a Shakespeare y a Oscar Wilde. </div>
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Al llegar a la Tate descubro apenada que han cambiado de lugar The Lady of Shalott, que ya no tiene pared propia sino que se encuentra rodeada de otras pinturas, cuesta de encontrar y la luz no facilita poder contemplarla con detalle. La pintó Waterhouse en 1888 y es de una belleza hipnótica. Elena, la Dama de Shalott, víctima de una maldición que la mantenía encerrada en una torre, obligada a mirar el mundo a través de un espejo y pasar el día cosiendo se enamora de Lancelot y cae en desgracia. </div>
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La vuelta al mundo real consiste en pasear por Charing Cross de librería en librería buscando el libro de Neil Gaiman <i>The truth is a cave in the black mountains</i> ilustrado por Eddie Campbell y sobre el que se basa el espectáculo que iré a ver el sábado próximo al Barbican Theatre. Lo termino comprando en Forbidden Planet, maravilloso templo de los culturalmente dispersos, entre figuritas del Doctor Who y cómics de Marvel. </div>
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Covent Garden me gusta más al atardecer, cuando cierran los puestos de los mercados que tan poco tienen ya que ver con My Fair Lady y llegan los músicos callejeros que siempre me sorprenden. Pero es la hora de comer y aprovecho para descansar antes de la hora del té. </div>
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La hora del té, señoras y señores, es la mejor del día. Sobre todo si incluye pasteles y la compañía de Anna, a quien hace dos años y medio que no veo desde que se fue a vivir a Suiza. Encontrarnos por casualidad en Londres, tomar el té, comer pasteles, charlar durante horas sin parar, pasear por el Soho hasta que se nos hace de noche. Abrazos y promesas de reencuentro. Londres es mágico en días así. </div>
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Hace calor. El Soho hierve de gente que come y bebe en las puertas de los locales, los colores de Chinatown, las luces de los teatros ... </div>
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Llegar a la residencia universitaria donde me alojo y desear que la noche de hoy sea más tranquila que la de ayer. Casi a las 2 de la madrugada saltaron las alarmas de incendio y nos desalojaron a todos, en pijama y en la calle. Asustados y medio dormidos por fin pudimos volver a nuestras camas. </div>
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Soñé con el 221b de Baker Street. Teníamos un caso por resolver y una tetera a punto de ebullición ...</div>
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Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-10190212842935790752014-07-03T00:49:00.001+02:002014-07-03T00:49:29.077+02:00PERSIGUIENDO A NEIL GAIMAN: BARCELONA-MADRID-LONDRES-EDIMBURGO<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.co.uk/2014/07/perseguint-neil-gaiman-barcelona-madrid.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
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El pasado mes de enero supe que Neil Gaiman visitaría Londres y Edimburgo en el mes de julio para ofrecer un espectáculo basado en su libro <i>The truth is a cave in the black mountains</i>. Después de haber seguido desde casa su gira americana pensé que tanto Londres como Edimburgo están suficientemente cerca de Barcelona como para hacer el viaje e ir a verlo. </div>
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Unas semanas después de planificar el viaje a Reino Unido supimos que vendría a Barcelona y a Madrid después de más de 10 años. Os podéis imaginar la alegría y los nervios intentando conseguir entradas para escuchar sus charlas! En poco más de 10 minutos se vendieron todas las entradas para asistir a la velada que ofrecía el CCCB de Barcelona. Y las de Madrid no duraron ni cinco minutos. Yo creo que Anansi en persona me echó una mano y conseguí comprar la entrada para Barcelona. </div>
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29 de mayo. Muchas horas de cola para poder estar en primera fila, la emoción de verlo aparecer, real, con su omnipresente ropa negra, sonrisa amable, palabras claras, pausadas ... La velada transcurrió de la mano de Patricia Escalona, editora de Roca Editorial, que preguntaba y dejaba que Neil lo explicara todo: cómo había empezado a escribir <i>El océano al final del camino</i> con la idea de que fuera un cuento para regalarle a Amanda Palmer, su maravillosa mujer, porque estaba grabando un disco en Australia y la echaba de menos; como el cuento sin querer terminó convirtiéndose en una novela; como la mayoría de cuentos infantiles maltratan a los padres y de qué manera sintió la necesidad de escribir <i>Fortunately the milk</i> donde el padre se convierte en el héroe indiscutible; su paso por el campo de refugiados de Azraq, en Jordania, como colaborador de ACNUR, el dramático testimonio que da fe de la fragilidad de nuestra civilización. Al final de la charla la cola larguísima de toda la gente que quería que le firmara los libros. Y esa sensación que transmite de tratar a cada persona como si fuera única a pesar del más que inevitable cansancio. </div>
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Al día siguiente tuve la oportunidad de asistir a la rueda de prensa que ofreció en la Librería Gigamesh de Barcelona: la presión de volver a escribir Sandman 25 años después sabiendo que ahora están todos los millones de ojos que no hay había cuando comenzaba a escribir; la suerte de haber podido escribir un par de guiones de la mítica serie Doctor Who; el proceso de adaptación a televisión de American Gods; la necesidad de la fantasía, la imaginación, los sueños ... Tener la certeza de que si el joven periodista Gaiman le pudiera preguntar al escritor en que se ha convertido si ha valido la pena todo el esfuerzo, la respuesta sería sí , sin duda. </div>
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Y volando hacia Madrid para poder verle de nuevo en la Feria del Libro! Las horas de cola y el cansancio valieron la pena cuando me reconoció y se levantó para darme un abrazo que no olvidaré nunca. Fue amabilísimo con toda la gente que esperaba para verlo y cuando ya le tocaba irse y aún quedaban más de 200 personas en la cola se levantó y sin dudarlo comenzó a firmar a diestro y siniestro a lo largo de la cola para que nadie se fuera sin libro. </div>
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Neil es el hombre que nos habla y nos recuerda quienes somos cuando lo habíamos olvidado. Nos hace evidentes los bosques y el miedo que tenemos de atravesarlos. Y después de estar con él quizá seguimos teniendo miedo pero los atravesamos. Porque nos ha recordado quienes somos y lo que debemos hacer. Como Tristan persiguiendo una estrella fugaz en <i>Stardust</i>. </div>
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Y ahora estoy en Londres, esta ciudad que no me canso nunca de visitar y descubrir. Cojo el metro sabiendo que hay un Londres de Abajo, el Londres inquietante y mágico y terrible que describió Gaiman a Neverwhere. Atravieso Marble Arch sintiendo al Marqués de Carabás, Lady Door, Serpentine ... la oscuridad y la luz. </div>
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La próxima cita con Neil Gaiman será el 5 de julio en el Barbican Center de Londres y el día 6 de julio en el Usher Hall de Edimburgo. Allí estaremos! Quedan dos días. </div>
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Qué Londres elegiremos para esperar? El de Abajo o el de Arriba? </div>
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Como dice Gaiman siempre que firma <i>Neverwhere</i>: Mind the gap!</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-80030819273249500162014-04-27T21:33:00.001+02:002014-04-27T21:35:42.205+02:00TODAS LAS MALDICIONES SE ESCONDEN EN LOS LÍMITES<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/04/totes-les-malediccions-samaguen-en-els.html">VERSIÓ EN CATALÀ</a>
<br />
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<br />
Detrás de las estrellas estáticas, del ruido que hacen los insectos royendo implacables los cimientos de nuestra casa, detrás de la luz que se nos ofrece como salvadora, como desgracia, como límite de todo lo que no llegaremos a ser nunca. </div>
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Detrás de las cortinas, el paréntesis de obviedades que nos esconde de la bestia, detrás de la furia contenida en los límites. Todas las maldiciones se esconden en los límites, en el territorio que define la separación, la tierra de nadie, el planeta sin aire donde queríamos escapar, aguantando la respiración, estrellas estáticas, salvación o desgracia. No somos nada. No llegamos a la puerta. Nos devora. Un fantasma interestelar que huye del frío. Nos devora. </div>
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Se esconden los insectos esperando el momento para atacar.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-76141597277130987182014-04-06T14:11:00.000+02:002014-04-06T14:11:32.922+02:00HIPNOSIS EPIDURAL<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/04/hipnosi-epidural.html">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
<br />
¿Y si escapamos de esta hipnosis epidural que nos mantiene analfabetos de dolor ?<br />
Temblor de princesa persa, esclavo primitivo, mutante incomprendido,<br />
no saber si el puente caerá antes o después de empezar a cruzarlo<br />
y hacer una lista de todas las cosas que no existen en este lado de la pantalla.<br />
<br />
La belleza es una fiesta pirómana que nunca nos atrevemos a celebrar,<br />
atrapados por el tic tac de un reloj invisible, neurosis de conejo blanco, de pirata infantil,<br />
prisioneros de la niña aburrida que nos escupiría a la cara sin dudar<br />
si fuera capaz de despertar de la última borrachera.<br />
<br />
Vamos a escribir maldiciones desérticas en papel higiénico.<br />
Vamos a lanzar piedras a los ríos que la filosofía ha llenado de pasado.<br />
<br />
Hay hombres invisibles dictando las reglas de este juego que consiste en pasear feliz<br />
los domingos por la mañana, el sol, la anestesia primaveral,<br />
el cochecito de un niño que se convertirá en el peterpan más sanguinario desde que matamos al último.<br />
<br />
¿Lo recuerdas? Era un hijo de puta importante.<br />
Una gran mentira sigue siendo una gran mentira aunque la adornemos con un hada de purpurina .<br />
<br />
El poeta nos engañaba. No hay ninguna luz que dure para siempre .Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-89850322078751902222014-03-11T21:13:00.000+01:002014-03-11T21:13:28.606+01:00ERRI DE LUCA: CIUDAD ABIERTA<span class="" id="result_box" lang="es"><span title=""Nàpols és una ciutat construida sobre aire com Venècia ho està sobre aigua" Així comença Erri de Luca (Nàpols, 1950) a parlar-nos de la seva ciutat."><a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/03/erri-de-luca-ciutat-oberta.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a> </span></span><br />
<br />
<br />
<br />
<span class="" id="result_box" lang="es"><span title=""Nàpols és una ciutat construida sobre aire com Venècia ho està sobre aigua" Així comença Erri de Luca (Nàpols, 1950) a parlar-nos de la seva ciutat."> <a href="http://www.planetadelibros.com/erri-de-luca-autor-000038868.html" target="_blank">Erri de Luca</a></span></span><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF7YijaObKLei07Uuaa90ppEgA-tMr5qwYy7tK8ZKRS-9yNjnEC9s2gz3yNFzmm-bRvLADr2WV9HapwbW_0kHojOkmZzLV_UnJ6pd1AhUPVkUQIcF0y_XGajSWZa3kkuFf8_EA3HSRmIV2/s1600/IMG_20140310_215125.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF7YijaObKLei07Uuaa90ppEgA-tMr5qwYy7tK8ZKRS-9yNjnEC9s2gz3yNFzmm-bRvLADr2WV9HapwbW_0kHojOkmZzLV_UnJ6pd1AhUPVkUQIcF0y_XGajSWZa3kkuFf8_EA3HSRmIV2/s1600/IMG_20140310_215125.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Conferencia en el CCCB de Barcelona (10/03/2014)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="" id="result_box" lang="es"><span title=""Nàpols és una ciutat construida sobre aire com Venècia ho està sobre aigua" Així comença Erri de Luca (Nàpols, 1950) a parlar-nos de la seva ciutat."></span></span><span class="" id="result_box" lang="es"><span title=""Nàpols és una ciutat construida sobre aire com Venècia ho està sobre aigua" Així comença Erri de Luca (Nàpols, 1950) a parlar-nos de la seva ciutat.">"Nápoles
es una ciudad construida sobre aire como Venecia lo está sobre agua "
Así comienza Erri de Luca ( Nápoles , 1950 ) a hablarnos de su ciudad.
</span><span title="És una ciutat construida sobre el material volcànic que la configura d'aquella manera volàtil, aèrea, anàrquica.">Es una ciudad construida sobre el material volcánico que la configura de esa manera volátil, aérea, anárquica. </span><span title="Amb aquest material es construeixen els murs que a dures penes fan de separació.">Con este material se construyen los muros que a duras penas hacen de separación. </span><span title="Tot s'escolta.">Todo se escucha. </span><span title="Totes les històries que s'expliquen arriben a les seves orelles de nen i conformen la seva educació sentimental.">Todas las historias que llegan a sus oídos de niño y conforman su educación sentimental.</span><span title="Especialment emotiva és la narració d'aquella primera guerra moderna que inventa els bombardejos aeris de les ciutats per provocar les massacres més espantoses.">Especialmente
emotiva es la narración de aquella primera guerra moderna que inventa
los bombardeos aéreos de las ciudades para provocar las masacres más
espantosas. </span><span title="Ens parla de Guernika i ens parla del seu Nàpols a l'any 43, sota les bombes.">Nos habla de Gernika y nos habla de su Nápoles el año 43, bajo las bombas.</span><span title="La seva veu ferma i calmada ens parla de sang, de barreja, de la poesia de saber-se mestís de tants pobles amb Nàpols com a centre de la Mediterrània.">Su
voz firme y calmada nos habla de sangre, de mezcla, de la poesía de
saberse mestizo de tantos pueblos con Nápoles como centro delMediterráneo. </span><span title="Una ciutat de mar que ens fa aturar.">Una ciudad de mar que nos hace parar. </span><span title="La ciutat, a l'esquena, desapareix quan arribem al mar.">La ciudad, a la espalda, desaparece cuando llegamos al mar. </span><span title="Tot desapareix quan arribem al mar.">Todo desaparece cuando llegamos al mar.</span><span title="Queda el record i l'única manera de fer durar un record sobtat és escriure, ens confessa.">Queda el recuerdo y la única manera de hacer durar un recuerdo repentino es escribir, nos confiesa. </span><span title="No obstant, l'escriptura no pot abastar-ho tot, només la part que destaca, les restes de la vida que donen forma al text, a la història.">Sin
embargo, la escritura no puede abarcarlo todo, sólo la parte que
destaca, los restos de la vida que dan forma al texto, a la historia.</span><span title="Erri de Luca parla de ciutats obertes, d'històries escoltades al carrer, de l'horror de la guerra, de la benedicció de la barreja entre pobles, de la necessitat d'escriure, de la Roma politeista convertida en monoteista, de Jerusalem i">Erri
de Luca habla de ciudades abiertas, de historias escuchadas en la
calle, del horror de la guerra, de la bendición de la mezcla entre
pueblos, de la necesidad de escribir, de la Roma politeísta
convertida en monoteísta, de Jerusalén y </span><span title="la lluita dels tres monoteismes, de la tendresa dels analfabets enviant-se cartes d'amor amb intermediaris, de la unificació d'Itàlia que no s'esdevé com un contracte entre iguals sinó com una claudicació, de vencedors i vençuts, del nord i">la
lucha de los tres monoteísmos, de la ternura de los analfabetos
enviándose cartas de amor con intermediarios, de la unificación de
Italia que no ocurre como un contrato entre iguales sino como una
claudicación, de vencedores y vencidos, del norte y </span><span title="del sud, que redueix Nàpols al reducte del que va ser.">del sur, que reduce a Nápoles a la sombra de lo que fue.</span><span title="Ciutat d'aire, el Vesubi, el mar, la cendra pesada com plom, les històries que traspassen els murs i que converteixen el nen en el narrador del contes de fades que un bon napolità no necessita aclarir perquè formen part de la seva normalitat i">Ciudad
de aire, el Vesubio, el mar, la ceniza pesada como plomo, las
historias que traspasan los muros y que convierten al niño en el
narrador de los cuentos de hadas que un buen napolitano no necesita
aclarar porque forman parte de su normalidad y </span><span title="del seu caràcter.">de su carácter.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-76237003118978723602014-01-28T19:21:00.001+01:002014-01-28T19:22:59.726+01:00NO ME GUSTA STEPHEN HAWKING<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/01/no-magrada-stephen-hawking.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No me caes bien, Stephen. Quizás en el pasado me gustaste con todas aquellas cosas sobre el tiempo y el espacio. Reconozco que en algún momento fui hacia ti con la esperanza de ver resueltos algunos de mis problemas espacio-temporales. No conozco demasiado físicos, ni en persona ni de ninguna manera. Pero tú, Stephen... todos sabemos quién eres. Y yo tengo muchos problemas con el tiempo y el espacio y me mareo pensando en el universo y siento un vértigo y un escalofrío cuando leo, sin entender muy bien, noticias que hablan de estrellas, cometas, planetas, fronteras cósmicas, amor sideral.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Hay ciertos temas que la poesía no me puede resolver, Stephen. Muchas cosas sí. Pero el vértigo de descubrir un planeta nuevo... eso no. Y el tiempo curvándose peligrosamente, la curvatura del tiempo. ¿Tienes idea de lo que significa para mí la curvatura del tiempo? Para ti no será gran cosa porque entiendes todas las fórmulas que explican la curvatura en las revistas científicas. Pero para mí significa que de repente vamos por una carretera, la monotonía de los árboles, el asfalto, poca luz, siempre es de noche en este tipo de carreteras, no se pueden distinguir los monstruos y fantasmas de los árboles inofensivos, y la carretera continúa, línea recta, apenas iluminada por las luces de un coche que seguramente conduces a demasiada velocidad porque necesitas salir pronto de la monotonía del asfalto.</div>
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Y de repente hay una curva. Una maldita curva donde sería fácil estrellarse, apenas perder un poco el control, tal vez a propósito, con aquella ligera tendencia a la autodestrucción que te persigue desde la adolescencia. Estrellarse en una curva de carretera nocturna. Pero no. Porque es el tiempo y es el espacio jugando con las leyes de la física y haciendo malabarismos con la geometría, con la gravedad... cosas así. No lo sé explicar y seguramente me estoy imaginando cosas que ni siquiera existen. O lo entiendo todo mal.</div>
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Quizás las metáforas no sirven para explicar física. O no son las mismas metáforas. El maldito azul de tus ojos como un mar infinito. Ya sabes, cosas ridículas como esta idea del mar y los ojos. Para la física no sirve. Las metáforas son papel mojado. Hablamos de las curvas que hacen el tiempo y el espacio y que me permiten salir de esta carretera y estrellarme contra un universo paralelo.</div>
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No sé qué pensará el resto de la humanidad pero es importante saber que los agujeros negros existen, que hay un lugar que lo puede absorber todo. Ni la luz tendrá escapatoria. Nada. Enviar cualquier cosa hacia el agujero negro y que la densidad infinita juegue su papel. Desintegración. Como el astronauta del experimento que acabará convertido en espagueti si entra en el agujero negro antes de morir aplastado por su propio peso.</div>
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Un horizonte de sucesos .</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7035834856816456761.post-86048200904411101152014-01-26T19:03:00.000+01:002014-01-26T19:03:16.628+01:00THE BLOODFLOWERS<div style="text-align: justify;">
<a href="http://casaambjardi.blogspot.com.es/2014/01/the-bloodflowers.html" target="_blank">VERSIÓ EN CATALÀ</a><br />
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Estábamos bastante convencidos de que el mundo no se acabaría, que no habría ningún colapso informático, que ninguna conjunción planetaria nos afectaría más allá de la belleza cósmica de imaginar los planetas alineados como criaturas de jardín de infancia que van de excursión. Nuestro sentido de la justicia nos obligaba a no creer en el fin del mundo. Teníamos 25 años. Era bonito tener 25 años. Era injusto morir a los 25 años aunque fuera una muerte comunitaria, aunque todos explotásemos en confeti apocalíptico, aunque después de la lluvia de fuego o el tsunami o lo que nos tocara en la lotería del cataclismo final no hubiera nadie para llorarnos, para recordarnos, para darle al play y que sonara nuestra banda sonora durante el funeral.</div>
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La parte buena del fin del mundo era ésta. No quedaría nadie después del año 2000, el reset definitivo. Un planeta de fantasmas. Espectros buscando la manera de volver a empezar. Burlarse del armagedón era divertido. Exagerar el hecho. Estábamos seguros de que el mundo continuaría más o menos intacto el día 1 de enero de 2001. Que la arbitrariedad del calendario gregoriano no alteraría nuestros planes. De ninguna manera terminaríamos así cuando apenas empezábamos.</div>
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Nuestros planes .</div>
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No creíamos en el fin del mundo. Pero decidimos vivir aquel verano de 2000 como si lo fuera. Los Bloodflowers estaban de gira por Europa y nosotros decidimos seguirlos. De concierto en concierto. Como si se acabara el mundo. En septiembre comenzaríamos a trabajar. Nuestro primer trabajo en una escuela. ¿No se trataba de eso? Terminar la carrera, encontrar trabajo, comprar un piso... Estas cosas pasaban en el 2000.</div>
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Mientras buscábamos hostales donde alojarnos en nuestra persecución de los Bloodflowers yo pensaba que el Apocalipsis sería una buena manera de explicar que en septiembre no me incorporaría al trabajo en la escuela. Que no me dedicaría a explicar qué era el Renacimiento a un grupo de adolescentes. Que me iba. ¿Sabes lo de Babilonia y los Cuatro Jinetes ? Sabes .... esa iconografía tan bonita ... las trompetas ... la prostituta ... La Nueva Jerusalén? Sí, eso . Que me voy. A Jerusalén . Cuando termine la gira de los Bloodflowers. He encontrado trabajo. En Jerusalén .</div>
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Pero ya lo explicaría en septiembre. No tenía sentido adelantar la fecha del fin del mundo. Todavía nos quedaba todo un verano para ser punkis.</div>
Júlia Zabalahttp://www.blogger.com/profile/12851857632702065283noreply@blogger.com0