LEJOS

VERSIÓ EN CATALÀ

Lejos no existe. Lejos es verde, escalofrío. Lejos es nunca, es pronto o son las ganas de morder cualquier cosa que nos pueda romper los dientes de madrugada. Lejos es hablar en clave porque todos escuchan y es obligatorio brillar como una estrella de papel de aluminio. Tóxica. Falsa. Fácil. 

Lejos no existe pero es un dolor y un vómito solitario de nostalgia nocturna. Lejos no existe y si existe es pesado como océano de distancias, como mirar un reloj equivocado, como bordear precipicios esperando sobrevivir. Lejos es la mitad de un nada que nos persigue, definitiva. Es hacernos expertos en esquivar las balas y medir la distancia que nos separa con relojes. No existe pero duele. Se nos da bien improvisar, acróbatas supervivientes de un circo de sillas vacías. 

Lejos es demasiado lejos. Dar forma a la nada, al vacío, al tiempo, es el privilegio de los que dibujan espirales desde donde dejarse caer. Saltar. Lejos.

VENGO A PEDIR DISCULPAS

VERSIÓ EN CATALÀ

Me dijo, eh, venga, vamos a hacer cosas divertidas, ya está bien de dramas y de trascendencia, hay días en que una chica sólo necesita unos zapatos nuevos y salir a la calle con sonrisa de sábado. El mundo seguirá igual de miserable cuando volvamos de hacer cosas divertidas. Es bastante posible que nada haya cambiado. Pero créeme, el mundo no necesita nuestra tristeza. Ni un segundo más. Pensaré la manera de salvarnos, no lo dudes, pensaré continuamente la mejor manera de conservar los árboles, el aire limpio, las gallinas felices. Pero déjame bailar esta noche hasta que no recuerde cuándo fue la última vez que pudimos salir a la calle sin ganas de quemar contenedores. Qué tontería, como si el olor de toda esta mierda quemada pudiera disimular el auténtico hedor que sale de los despachos del último piso. Eh, tengo una idea, subamos al último piso, ocupemos la terraza y cantemos las canciones que nos inventamos cuando la noche pasa de ser noche a ser insomnio. No inventamos nada, lo sé. No seremos los primeros que cantan desde una terraza. De hecho, tengo la sensación de que todo el mundo canta ahora desde las terrazas. Quizás es la manera que tenemos de recordar que podemos caer en cualquier momento, de arriba a abajo. Caer o lanzarnos. No importa. Nos sentimos tan miserables con nuestros zapatos nuevos ... Venga, deja de buscar palabras profundas que expresen de manera oscura ese sentimiento de rechazo que tienes contra todo y contra todos, la desazón interior, el amor perdido, la belleza de los cuerpos, manos, pies, cafeterías, gatos, fotografías desenfocadas en un mundo desenfocado. Lo estoy intentando, créeme, cambiar las cosas, razonar los motivos que nos han llevado a aceptar como normal esta forma de jugarnos la vida cada día. Pero hoy, sólo hoy, estoy tan harta de gente oscura y trascendente en busca de la metáfora perfecta. Vengo a pedir disculpas porque hoy, sólo hoy, sólo por un día miserable y ridículo, necesito divertirme.

ENTRE EL TIGRIS Y EL EUFRATES

VERSIÓ EN CATALÀ

Entre el Tigris y el Eufrates la bailarina y el ladrón de libros se contaban, se explicaban, se decían, se bailaban, se robaban ...

La ciudad era redonda y perfecta dentro de los ojos de las serpientes encantadas, los músicos errantes, los vendedores de historias, los sultanes destronados, las criaturas perdidas, los astrólogos falsos ...

-qué haré cuando tú no estés?

-no lo sé ... qué hacías cuando yo no estaba?

El mar parecía demasiado lejos.

Tuvieron que escapar descalzos para no dejar huellas.

CRÓNICA POÉTICA DE UN CONCIERTO DE LOVE OF LESBIAN

VERSIÓ EN CATALÀ

Viernes, 15 de febrero. Se aproxima el asteroide 2012 DA14 2012. Miramos al cielo con fascinación apocalíptica y la risa escondida que sólo entienden los admiradores del Amante Guisante, auténtico asteroide, nuestro heroe total. Llegar a Bilbao de noche. Habitación 667. Somos más, más de cien. No respiramos igual cuando somos felices. El aire está cargado de vitaminas, nadie por las calles, buscamos a Edgar Allan Poe entre los contenedores, sólo importa mañana. Lo repetimos en sueños como el mantra que convierte los presentes imperfectos en futuros donde los asteroides son declaraciones de amor cósmico.

Sábado, 16 de febrero. Desde el puerto de Bilbao salen barcos hacia Portsmouth, ciudad natal de Charles Dickens, arañas y perros gigantes guardan castillos metálicos, un músico con clarinete toca canciones de Elvis, no hay manera humana de escapar. Los fans de Love of Lesbian son más puntuales que los de John Boy y ocupamos el metro más de media hora antes. La rutina de la cola. Primera fila, nuestra obsesión. Pasan los trenes que van hacia Bermeo por delante de nosotros. Son de color azul. Intenso. Como una noche reversible. Como una noche de reencuentro, un reencuentro inesperado en noche azul. Hace frío. No me gusta hablar con desconocidos. Pero a veces la gente entre sin llamar, que quiero arriesgarme a conocerte y todo es fácil. Recordamos otros conciertos .. Madrid, Zaragoza, L'Hospitalet, Barcelona, ​​Granada ... Anécdotas, sonrisas, de dónde sale esa luz? Hablamos de política, de filosofía, de viajes, de literatura, del dolor, del placer, del futuro que no consentiremos que nos quiten, por lo que quizás seré, niego al mundo como es. No podrán con nosotros. En Valencia, mi casa a pesar de los 8 años de exilio, conmemoran primaveras de lucha tal día como hoy. Y pienso en Bonnie and Clyde ... En El Cairo, mi casa a pesar de los 11 años de exilio, sobreviven a otras primaveras. Hablamos de ello mientras hacemos cola, entre la niebla y el sol, sabemos que sí, saldremos de ésta. Se hará oscuro, saldrán las lunas de las noches que quisiéramos eternas, seremos seres únicos y volveremos donde solíamos gritar. Luces rojas. en el Tercero Segunda se escucha una Orden de Deshaucio que no debería llegar nunca, malditos sean.

Seis hombres en un escenario nos explican nuestra vida y es como cuando sueñas que nadie te ve. Repasamos biografías entre sonrisas y lágrimas, soñamos un mundo feliz entre Buda y Schopenhauer. Sé que algún día me iré, no sé si a Belice o a cualquier ciudad llena de antenas e interferencias, sé que caminaremos por cables y nos saludaremos entre el sueño y la vigilia, que no volveremos a subir a los taxis del pasado, que la vida oscura es así, que no nos integraremos nunca en este azul mundo cínico

Que volveremos a encontrarnos en otras colas, en otros escenarios, volveremos a discutir cuál fue el mejor concierto, volveremos a casa un domingo astromántico, volverás a preguntarme, ¿tal vez has pensado en renunciar? volveremos a sonreír por la respuesta,

... sigo estando aquí en tus pies.

Love of Lesbian. Concierto Sala Fever (Bilbao 16-2-2013)
Gira La noche eterna.Los días no vividos

NI HUIMOS NI NOS RENDIMOS

VERSIÓ EN CATALÀ

Respirar aquel aire gris nos recordaba de dónde veníamos y sobre todo por qué nunca quisimos marchar. Quizás no sentíamos la necesidad de ser salvados. Vivíamos ahogados por la inconsciencia o por la voluntad de resistir. En cualquier caso los ángeles pasaron de largo dejando a su paso un olor de corrupción y heridas. Los ladrones ahogados por sus corbatas. La inocencia atrapada en una autopista sin señales. No era Berlín. No era el invierno más frío que recordamos. No era el febrero más duro de nuestras vidas. No era la terraza desde donde planeábamos equilibrios imposibles. No era la imagen en el espejo de nuestras creaciones alcoholizadas. No éramos nosotros. No eran las últimas decisiones que deberíamos tomar.

Siempre hemos odiado el dramatismo de las despedidas y los besos en blanco y negro. Aquel ridículo andar en círculos mientras afuera nos esperan los verdugos disfrazados de pesadilla. Me obsesiona esa luz extraña que te acaricia mientras miras distraído por la ventana. Más que cualquier otra cosa. Tu sombra es el resumen del acto final de esta obra que llamamos civilización. ¿Habrá espacio para la ternura mientras decidimos como resistir? Ni huimos ni nos rendimos. No contemplamos la resignación como una alternativa válida. Porque el imperio se hunde y no tiene ninguna importancia que expliquemos de qué color son los ojos que nos salvan del desastre. O a qué hora pondremos punto y final a las canciones que nos inventamos para sobrevivir.

NEIL GAIMAN SIEMPRE HABLA DE MI

VERSIÓ EN CATALÀ

Neil Gaiman (n.1960)

Porque hay un Londres subterráneo donde los héroes no parecen héroes pero atraviesan puertas, puentes, laberintos, donde todos los mercados parecen mercados flotantes, todos los ángeles son supervivientes de continentes hundidos, todas las sombras esconden peligros y esperanzas ... 

Porque siempre llega el día en que estás preparado para cruzar el Muro, intercambiar tesoros en un mercado de hadas y brujas, ir a buscar una estrella caída del cielo, esquivar fantasmas, oler flores de cristal ... 

Porque hay niños y madres y padres con botones en lugar de ojos que dan más miedo que cualquier otra cosa al otro lado de una puerta que nunca debemos abrir. Porque el terror infantil es el que da más miedo de todos. 

Porque divinidades de todos los tiempos y los espacios luchan a muerte entre sí y algunas bailan y cantan y visitan karaokes con la intención de crear nuevos mundos, de inventar nuevas historias, de sobrevivir. 

Porque si tienes suerte y sobrevives a los asesinos de tus padres podrás ser criado por los fantasmas del cementerio. 

Porque los presagios siempre serán buenos y los objetos frágiles, porque hay héroes que son capaces de perderse en su casa y tener siempre el corazón dividido entre los dos mundos que lo reclaman.

Porque nos dejamos caer en brazos del Sueño. Porque apenas 2000 páginas después formamos parte de la familia de los Eternos y hemos bajado al infierno más veces de lo que podremos recordar nunca. 

...Neil Gaiman siempre habla de mí...

LA VISITA DE IAN CURTIS

VERSIÓ EN CATALÀ

Ian Curtis  (1956-1980)

Puntual como siempre. Llega el frío y sueño con Ian Curtis. Bailamos al límite del colapso, hacemos equilibrios sobre cualquier cosa que pueda soportar el peso de nuestras ansiedades. Él insiste en que el amor nos destrozará. Yo insisto en confundir sus ojos claros con los de otro. Recordamos el día de su suicidio mientras preparo galletas de vainilla. Le explico un cuento de niños perdidos y tiembla. 

Hay hormigas paseando por el techo de la habitación. Esta habitación donde bailamos al ritmo de las obsesiones que nos reúnen al inicio de cada invierno. Dice que tiene frío y me lo creo. Tiene la mirada de alguien que tendrá frío para siempre. Cuando parece que está a punto de perder el control subimos a una silla y jugamos a cantar canciones en idiomas inventados. Idiomas de fantasmas. Cada vez más fuerte. Disparamos restos de galletas a las hormigas hambrientas que nos devorarán si no despertamos. Todo se descongela cuando cantamos abrazados como se abrazan los fantasmas en los sueños. 

Ven a visitarme en primavera, maldito Ian Curtis, le digo sabiendo que no vendrá. Tengo la costumbre de mirarlo a los ojos y confundirlo con otro. Cantamos en la oscuridad que nos esconde de todos los miedos imaginados. Monotonía de espirales y nieblas. Su camiseta huele a noche eterna. Cualquier día, Ian, triste Ian, dejaremos de buscarnos y seremos mitad del sueño, mitad del lugar donde empiezan todas las batallas. Elegiremos entre la belleza y la paz, destrozados por la insalvable dualidad de no saber si hemos entendido la canción de la misma manera. 

Algún día llegará el invierno y Ian Curtis no me encontrará en casa.