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domingo, 24 de noviembre de 2013

LA PEIXERA

VERSIÓ EN CATALÀ





La peixera es la primera novela de Maiol de Gràcia Clotet, publicada por Edicions del Periscopi y destinada a provocar en el lector inquietud, desasosiego y angustia. Todo en el buen sentido de la palabra.

El escritor Josep E. es hecho prisionero por unos personajes sin identidad ni rostro que se dedican a torturarlo durante años, a poner a prueba su resistencia y sus valores. Durante el tiempo que pasará encerrado tendrá que replantear todo su sistema de valores y prácticamente toda su vida tal y como se ha desarrollado hasta ese momento. La literatura y la lengua serán herramientas indispensables que nuestro protagonista aprenderá a usar para sobrevivir, para no perder la cabeza. La libertad individual se basa en la libertad mental. Esta celda no es mi cabeza. Somos libres si lo es nuestro cerebro, se repite Josep.

Fuera de ese lugar de pesadilla le espera otro tipo de cautiverio. La tortura se traslada a las calles de Barcelona y Josep tendrá que descubrir la manera de esquivar la presencia invisible que le amenaza y qué papel más o menos involuntario jugará él dentro de la Resistencia.

La peixera nos enseña el rostro de una sociedad demasiado cercana a la nuestra como para que resulte indiferente. El control gubernamental y la apatía social nos remiten a los clásicos distópicos de manera inevitable pero añade la idea de una sociedad hiperestimulada tecnológica e informativamente donde la literatura de ficción está prohibida y donde el control de internet es un arma indispensable para sobrevivir. El ritmo es frenético y al mismo tiempo calculado hasta el milímetro para que cada vez que levantemos la vista de la lectura nos invada una sensación de irrealidad y angustia. Las tribulaciones de Josep E. nos hacen observar las personas que se cruzan en nuestro camino con el aspecto de los marrones, víctimas o verdugos o simplemente gente que mira hacia otro lado desde su posición de privilegio.

El vértigo de creer que lo tenemos todo bajo control cuando en realidad somos controlados. Sólo desde el conocimiento se puede decidir libremente, afirma un miembro de la Resistencia en un momento de la novela. Josep duda y afirma: la gente se pasa el día creyéndose sus propias mentiras. Observa, valora y confirma que, allí donde mira, la multitud se comporta de la misma manera dentro y fuera de los ghettos: la gente sólo quiere un plato en la mesa y una cama a cubierto. El resto les importa una mierda .

El camino que tomará entonces la Revolución en la novela y el papel que jugará Josep E. es realmente inesperado y sorprendente .

La peixera es una novela de lectura indispensable, una reflexión sensata y coherente sobre un tipo de sociedad más presente de lo que nos parece la mayor parte del tiempo. El torturador sin rostro nos controla desde algún lugar desconocido. ¿Cuál debería ser nuestra posición ?

La respuesta no es tan obvia como podríamos pensar. Sobre todo después de leer La peixera.

domingo, 19 de junio de 2011

SIN MIEDO

VERSIÓ EN CATALÀ




Si supiera que no tienes miedo entraría de puntillas en el incendio que provocan tus ojos cuando ríen, tus labios cuando lloran, tu cuerpo cuando aparece intacto en mi memoria.

Si supiera que no tienes miedo te cogería la mano y dibujaría de nuevo las líneas que describen tu destino junto al mío.

Si supiera que no tienes miedo me pincharía con todas las agujas del mundo y dormiría un sueño largo de telarañas y ratones y cenizas y flores muertas, solo para que vinieras a despertarme.

Si supiera que no tienes miedo escribiría las preguntas para todas tus respuestas, no dejaría que el olvido se instalara en tus bolsillos, nos convertiríamos en trotamundos insensatos si supiera que no tienes miedo y descubriríamos paisajes infinitos de ríos imposibles. Me querrías siempre, te querría siempre.

Si supiera que no tienes miedo seríamos tan libres como siempre lo fuimos, sin leyes, sin banderas, sin tiempo, sin espacio. Mi camino es tu camino. Tu leyenda es mi leyenda.

Si supiera que no tienes miedo moririamos todas las muertes de los heroes solo para volvernos a encontrar, comeríamos el pan, beberíamos el vino, solo para descubrir que los dioses se han olvidado de nosotros.

Si supiera que no tienes miedo iría contigo a cualquier infierno, a cualquier cielo, a cualquier desierto hundido en la memoria sin memoria de los hombres dormidos.

martes, 31 de mayo de 2011

LOS LÍMITES DEL ALMA

VERSIÓ EN CATALÀ

El pasado sábado bailamos al teatro de Vilanova. Muchísimas horas de trabajo, buscar vestuarios, recordar gestos, limpiar movimientos, asimilar músicas, ensayar las miradas, las paradas, las direcciones... Y después todo pasa tan rápido! a ritmo de danza oriental, de tango argentino, de flamenco, de todo un poco. Familia, amigos, alumnos... nuestro público. Y después, dos días repasando en mi cabeza mis errores: una diagonal de tango que no hice exactamente como tocaba, un paso fuera de lugar... Ayer analizábamos con nuestra profe y coreógrafa, genial, como ya sabéis. Me dijo que no tenía que dejar que el perfeccionismo me impidiera disfrutar del trabajo. Que no siempre equivocarse significa hacerlo mal. Que tenemos que aprender a fluir también en los errores e integrarlos dentro del movimiento.

Equivocarse no siempre significa hacerlo mal.

Mi coreo individual fue con esta canción:



Y el tango este:



***

Esta noche he vuelto a soñar con filósofos griegos que discutían sobre los límites del alma a la orilla del Nilo. Me miraban pidiendo mi opinión, como esperando que apoyara todas sus teorías contradictorias. Son agotadores... Les he ofrecido unos caramelos de fresa y he hecho equilibrios sobre un alambre con la esperanza de que cuando volviera a mirarlos habrían entendido por fin donde están los auténticos límites del alma. El paisaje egipcio se mantiene inalterable sueño tras sueño, vida tras vida, siglo tras siglo. Ensanchando los límites de las almas.


***

Una de las coreografías a ritmo de seguiriya que nos ha montado nuestra genial profe está hecha a partir de un poema mío de El cercle de les ànimes :


Si alguna vez pierdes tu fe en mí
sabrás que hemos llegado al final del camino, al final de este vacío.
Dibujaría un mapa mudo y me perdería por las calles de Babilonia
en busca de una planta mágica que te cure las heridas de la incredulidad.
Las mujeres no lloran pero yo ya he jugado mi vida
a una sola carta que todavía no me he atrevido a destapar.

El poema está encabezado con una cita del guatemalteco Rafael Arévalo Martinez:


Yo tuve el placer de arder, de llenar mí destino.

domingo, 3 de abril de 2011

TAKE ME BACK TO THE START

VERSIÓ EN CATALÀ






Te espero en el instante en que mis frases me desnudan.
Quique González


Recuerdas la barca? no, claro que no, si no recuerdas como era la vida a la orilla del Nilo como tendrías que recordar cuando teníamos una barca e íbamos de isla en isla adorando dioses olímpicos? Tu sonrisa era bella, con aquella belleza extraña que tiene el minuto antes de reencontrarnos, el momento exacto en que decidimos añadir más páginas a la historia. Tu sonrisa es bella, todavía, a pesar de todo. A pesar de los siglos que hace que no tenemos barca.

La libertad eran peces de plata recortándose contra el aire puro. Tú pescabas y yo cantaba. El mar que compartíamos y que seguramente no recuerdas. Qué extraños los recuerdos... despertarse un día y entender la obsesión de vivir cerca del mar y el miedo a sumergirme. Mirar fijamente el horizonte esperando ver llegar nuestra barca. No entraré si no estás cerca para salvarme de nuevo. ¿Recuerdas el naufragio? Suerte que estabas cerca. Siempre estabas cerca.
Hay desiertos, hay islas perdidas, templos a Afrodita, ciudades ruidosas y sucias, murallas, bosques con cuevas... ¿en qué otros lugares te tendré que volver a esperar? ¿Qué puedo hacer para ordenar los recuerdos si no me ayudas?

No te imaginas las pocas ganas que tengo de odiarte. Entre los besos y el olvido continúo prefiriendo los besos. Que como todo el mundo sabe, lo curan todo.

viernes, 28 de enero de 2011

CARTAS DESDE EL ABISMO

VERSIÓ EN CATALÀ


El otro día leía en el periódicoque han subastado una carta de amor del poeta John Keats. También subastaban un texto original de mi admirado William Blake y una carta del Doctor Livingston. Me hubiera encantado quedarme con la carta de Keats, lo reconozco. Fetichismo en estado puro, lo sé. Me gustan las cartas, recibirlas y escribirlas, y me gustan los libros donde se recopilan las cartas personales de escritores y artistas que me interesan. Entre las favoritas están sin duda las cartas de Neruda a Matilde Urrutia y las de Van Gogh a su hermano Theo. Naturalmente las cartas maravillosas que escribía Julio Cortázar (Querido cronopio Roberto López: Esto no es una carta, es una tortuga ...), sobre todo las que le escribía a su amiga, la poeta, Alejandra Pizarnik animándola durante su tristeza (no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte), las de Juan Rulfo a Clara Aparicio (Por eso creo que no resistiré mucho a ser una especie de capataz que quieren que yo sea. Y sólo el pensamiento de trabajar así me pone triste y amargado. Y sólo el pensamiento de que tú existes me quita esa tristeza y esa fea amargura), las de Lord Byron a Teresa Guiccioli, las de Henry Miller y Anais Nin, las de Rimbaud a Verlaine, las de Joan Sales a Màrius Torres, las de Joan Sales y Mercè Rodoreda, o las del diablo Escrutopo a su sobrino Orugario, demonio novato, escritas por CS Lewis (el autor de Las Crónicas de Narnia) y dedicadas a Tolkien. Siempre que voy a Roma voy a la casa de John Keats. Me hubiera gustado quedarme con su carta.

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Querido,
aún no sé por qué me fui. Escribo desde el punto exacto donde comienza el vacío, el vértigo. No reconozco el paisaje y eso significa que tengo que construir uno nuevo. Ayúdame. Todavía no sé por qué me fui. Dejaré atrás todo lo que ya no necesito y volveré porque te echo de menos. Te echo de menos incluso cuando estoy contigo. Ojalá hubieras venido conmigo.

                                                                                  (Cartas de Isis Iskandariyya)

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Que aburrido es ser civilizado algunas veces...







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No sabré nunca qué es lo que sabes de mí,
Ni en qué verdad hemos estado juntos,
Ni si estaremos para siempre.

Joan Margarit

viernes, 14 de enero de 2011

EVIDENCIAS

VERSIÓ EN CATALÀ


Tras unos pequeños problemas de salud física mi médica me ha dicho que, además de tomar religiosamente la medicina, me tengo que rodear de cosas bonitas y tengo que hacer cosas que me entusiasmen mucho. Pero que sobre todo me tengo que rodear de cosas bonitas. Músicas, fotos, libros, paisajes, personas amables ... Mi médica sabe mucho.

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El compañero Ernest ha publicado en su blog un poema de Àngels Gregori que me gusta mucho.


Un viaje comienza cuando empiezas
a pensar con quién querrías hacerlo.
Con quién te gustaría despertarte,
en la cabina de un tren o en su hombro en el avión.

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Mi maravillosa profe de danza ya nos está preparando para la próxima actuación. Entre otras cosas muy bonitas estamos preparando una coreografía con un poema mío de El cercle de les ànimes a ritmo de seguidilla flamenca. Me encanta la idea y me encantan las cosas imprevisibles y difíciles que nos hace hacer! Esta semana, por cierto, tengo las rodillas destrozadas.

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Es una sensación extraña llenar la agenda de las próximas semanas con actividades.

Porque en cualquier momento quizás habrá que romper la agenda.

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Mi mancherai, lo sai.

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Las cosas más bonitas suelen ser las menos evidentes. Preparo mi lista por si se me olvida algo para el viaje. Como inventarse palabras, códigos que sólo se pueden descifrar lejos de aquí, en paisajes imposibles, bajo cielos imposibles. Cosas imposibles. Ya sabes.


domingo, 28 de noviembre de 2010

A LA BÚSQUEDA DE LA AURORA PERFECTA

VERSIÓ EN CATALÀ


Esta semana nuestra Trini me ha puesto deberes en una de las clases de danza, mientras continuábamos practicando improvisaciones: "Júlia, deja de juzgarte. Deja de pensar si está bien o mal. No necesitas ser perfecta".

Estoy triste porque se va. Es la mejor profe de danza que he tenido nunca y se va a vivir en la otra punta del mundo. ¿Quién me enseñará ahora todo lo que necesito aprender? Nos queda hasta la primavera para disfrutar de ella y de sus clases. Después se va a Brasil. Me alegro mucho por ella pero me da mucha pena que se vaya.

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También esta semana me han enviado la publicación belga L'arbre á paroles donde han traducido unos poemas míos al francés. La selección de los poemas y la introducción de la publicación es de Josep M. Sala Valldaura. Ha quedado muy bonito y estoy muy contenta. Suenan muy bien los poemas en francés.


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Se acaba el año y yo no he conseguido encontrar pareja de tango potable. Por motivos diversos llegan a mis oídos las grabaciones de los años 30 de Dímelo al oído. Versiones de Mercedes Simone, de Tito Schipa, de Emilio Tuero ... Busco una versión que suene más Piazzolla pero me parece que no debe existir. Total, termina el año y sigo sin pareja de tango, ni potable ni sin potabilizar! Ya sé lo que quiero para Reyes.
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¡Qué frío hace .... Todo el mundo habla de una ola de frío polar pero a mí me parece que es el invierno, simplemente invierno, que llega como cada año. No sé si más o menos puntual pero sólo es el invierno. Dice Martí i Pol en un poema que el invierno no es triste: Es un poco melancólico, de una melancolía blanca y muy íntima. Pero yo, con permiso de los poetas que miran tras los cristales, diré que sí, que es triste, que se oscurece pronto, que nos falta sol y nos sobra frío. Que a pesar de todo sigo comiendo helado de vainilla cada día.

Que a pesar de todo iría a Laponia a ver la aurora boreal. Sin duda.